bosgattia ristampa - Stampa Libera

darsene, però, per scrupolo erano andati a cercare Tronbòn,
un ferroviere che conoscevano bene, un bravo figliolo, servizievole,
e gli avevano pagato un fiasco raccomandandogli
di badare, nel caso che scendesse un forestiero, alto,
biondo, che si chiamava così e così (gli avevano persino
scritto il nome in stampatello), di aiutarlo ad arrivare al
campeggio.
Tronbòn intanto andava chiedendo al personale della
stazione; ma nessuno ci aveva fatto caso, al giovane. Poi il
collega, che aveva presa la posta in arrivo da Rovigo, s’era
ricordato che il conduttore della littorina gli aveva accennato
ad un foresto che parlava male italiano e che scendeva
ad Adria. Era arrivato, òstrega; e adesso?
In stazione non c’era, forse s’era avviato verso il centro;
perbacco un tipo così, si consolò Tronbòn, dava all’occhio.
Non si perderà mica per Adria come un’avola in Po!
Inforcata nuovamente la bici, Tronbòn aveva lentamente
percorso il viale dei platani, puntando il fanalino
contro gli angoli più scuri, chissà, poteva essersi buttato su
una panchina; ma innervosì solo delle coppiette.
Arrivò allo spiazzo delle corriere, a ridosso della cattedrale;
c’era poca gente; li conosceva, eran tutti del posto.
Interrogò il giornalaio, che insediato nella sua edicola, imbottita
di giornali e riviste, non si lasciava scappare neanche
una mosca; no, non era passato, eh, che diamine, l’avrebbe
notato. Dal viale della stazione non era uscito. Allora a
Tronbòn s’accese, nel buio della sua incertezza, una fioca
speranza: «che sia da Toni?». Provar non nuoce, già che ci
siamo. Ed appena aveva aperta la porta dell’osteria, si era
visto davanti quel lungagnone biondo, col sacco da montagna
poggiato a terra.
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* *
«Meno male!» si riconfortò Rade, affidandosi al nuovo
venuto. Le cose cominciavano a marciare! Tronbòn aveva
afferrato con energia il sacco, e rifiutato il bicchier di vino
con cui l’oste tentava di carpire il segreto di quell’arrivo e
di quella affannosa ricerca, l’aveva caricato sulla bici. Poi il
ferroviere s’era avviato di buon passo per una scorciatoia
buia, fra muretti e case incipigliate con le persiane serrate,
e Rade gli tenne dietro. Sboccarono in piazza dell’Orologio,
festosa di luci. Al caffè, gremito di gente, suonava
l’orchestrina; un brusìo di voci, come per una ventata, si
smorzava e riprendeva mentre i due passavano; ma
Tronbòn tirava dritto, senza darsi l’aria di notarlo. Un
gruppo di signorine, scoperto Rade, ronzò come uno
sciame d’api; un crocchio di giovani scoppiò a ridere per
una battuta del maestro, stasera in vena felice.
Il ferroviere puntò sull’ultima automobile da piazza, che
attendeva come in castigo nell’angolo. L’autista, seduto sul
predellino, era sul punto di mollare, tanto più che la sua
ombreta l’aveva già asciugata e di musica era anche stufo;
siccome né clienti, né treni in arrivo ce ne erano più, meglio
andar a casa a dormire. In quel punto Tronbòn gli s’era
parato dinanzi con la bicicletta e col sacco da montagna,
seguito dallo spilungone biondo.
– Ciò, Giorgio, te gà da portar subito sto sior in Bosgatia!
Tronbòn aveva il malvezzo, quando non si ricordava del
nome, di chiamar tutti Giorgio; e a qualcuno, quel «Giorgio»,
infastidiva. Perciò Emilio, l’autista, lo guardò storto
e sbuffò; poi squadrò il foresto e, per scrupolo, chiese a
bassa voce al ferroviere: – No, no i ghe pensa lori. – Allora
aprì lo sportello, caricò passeggero e sacco e mise in moto
la macchina. Tronbòn, assolta la missione, riscoprì il pacchetto
delle animelle, infilato in tasca di prescia al momento
di poggiar il bagaglio del foresto sulla bici, tentò di ridargli
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