bosgattia ristampa - Stampa Libera

plesso, levava il fucile di spalla e si avvicinava, uscendo dalle
garitte di legno coperte di carta catramata, a ridosso dell’argine;
finalmente quando una selva di braccia tese indicava
l’aeroplano, i tedeschi si decidevano ad alzare gli occhi.
In quella, la folla si sbandava correndo al riparo; il giovane
biondo, sfisionomato dalla rabbia, si buttava a picchiare i
più vicini con lo scudiscio e col manico della pistola e siccome
quelli l’evitavano di misura, solitamente, così, i colpi
piovevano sugli interpreti e sugli assistenti che dovevano
restargli lì accanto, lividi per le botte e la paura.
Se l’apparecchio poi s’avvicinava, entrava in azione la
mitragliera tedesca di protezione; si vedevano per l’aria,
lontano, i fiocchetti rosso azzurri delle esplosioni svanire
spampanandosi in fiori nerastri. Inseguito dal tiro, l’apparecchio
scompariva dietro l’isola di Ariano per piombare
di sorpresa sulla mitragliera del ponte e sui lavori. Ma già
all’avvio della manovra, che si ripeteva ormai con monotona
precisione, i lavoratori erano già corsi tutti via per i
campi, e distesi nei fossi, mimetizzati come lucertole e rane,
premevano la faccia contro l’erba col cuore in bocca, in
ascolto delle raffiche e delle bombe.
Il biondo giovane, dopo aver assistito urlando freneticamente
alla sparizione della massa e poi a quella dei suoi
aiutanti ed interpreti, e dei militi azzurri con l’elmo, anche
lui, prima con passi misurati e dignitosi, poi affrettando
man mano l’andatura fino a renderla eccessivamente simile
ad una corsa, con un’ultima occhiata al campo di lavoro
deserto, si buttava agilmente in una buca rifugio,
dalla quale raffiorava solo quando l’allarme era passato,
per riprendere le sue urla contro quei maledetti porci fannulloni
di italiani.
La gente sparsa tutto intorno, cessato l’attacco, si radunava
lentamente, senza fretta, discutendo, ammiccando, ri-
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chiamandosi l’un l’altro, con l’aria di scolari al rientro dalle
lezioni; altri rispondevano di lontano. Minacce ed improperi
incorniciavano la ripresa dei lavori, mentre il biondino,
risalendo sul piedistallo della propria autorità, mostrava
una faccia più smunta, coi muscoli tirati. Così si svolgevano
i lavori, con una santa fiacca, intercalata dalle visite
dei caccia e dei ricognitori. Ogni tanto però, ci lasciava la
pelle un povero diavolo, sorpreso per la strada in bicicletta,
o qualcuno dei lavoratori un po’ più lento o sfortunato.
Mai però che ci lasciassero le penne quei maledetti tugnìn!
Pareva che fossero tutti d’accordo, gli americani, gli inglesi
e i tedeschi a bucar solo la pelle degli italiani.
Lungo il Po non si poteva più né passare, né pescare;
tutte le barche erano state requisite, al pari dei carri, dei
buoi e dei cavalli. Vetture e barrocci portavano ora solo dei
tugnìn in uniforme, coi loro interpreti ed aiutanti; e dei repubblichini
che, con la morte di latta sul berretto, filavano
come già sentissero il diavolo alle calcagna. Dunque il Po
era deserto e muto, le ultime chiatte affioravano con la prua
come ippopotami dalle secche, dove erano affondate crivellate
dalla mitraglia o sfiancate dalle bombe.
Però rintanato nella lanca dentro un fascio di cannicci,
il Bosghìn viveva una vita sua clandestina, sfiorato di notte
dai riflettori o salutato da qualche fucilata sparata nel buio
dalle sentinelle, che lungo gli argini avevano sorpreso lo
sciacquio dei remi. Solo Berardo, il professore e Mario, allora
appena di ritorno dai Balcani, dov’era sfuggito a tedeschi
ed a partigiani, custodivano il segreto. Nelle acque
della lanca deserta di barche, troppo arenose perché i tedeschi
venissero a buttarci le bombe come lungo i marmi
degli argini, per distruggere il pesce a quintali, fra le alghe
sciamavano frotte di rinatti, baluginavano lucci veloci come
squali, nuvole di oratine sventagliavano i loro fianchi aran-
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