Urania 0689 -Opzioni - Robert Sheckley.pdf - Autistici/Inventati

«Perché c'entra anche lui?»
«Non ricordo il motivo, ma credo che sia soprattutto per evitare che il protagonista sia costretto a
parlare da solo.»
Il signor Eroe guardò il robot con diffidenza. «Mia madre è stata violentata da un robot» spiegò.
«Sapete come andò? Il robot disse che l'aveva scambiata per un frigorifero. Da allora diffido dei robots.
Questo è un bravo robot?»
«Sissignore» disse il robot. «Io sono un bravo robot e mi comporto bene, specialmente se una
persona mi considera quando sono presente invece di comportarsi come se non ci fossi, il che potrebbe
anche accadere da un momento all'altro, da come vanno le cose oggigiorno.»
«Piuttosto prolisso, eh?» osservò il signor Eroe.
«Se non vi va» disse il robot «potete anche ficcarvelo dove dico io.»
Il signor Eroe strabuzzò gli occhi, poi improvvisamente si mise a ridacchiare. L'Uomo si trasformò da
albero in Uomo.
«Mi spiace, signor Eroe» disse «ma mi sembra che non siate affatto il tipo che avevamo in mente.»
«Ah, è così, eh?» si risentì il signor Eroe. «Vi spiace se vi dico che non vi rendete conto di quello che
fate?»
«Tornate immediatamente nel deposito collettivo dell'inconscio» lo interruppe l'Uomo.
Il signor Eroe svanì con alterigia.
«E adesso siamo tornati al punto di partenza» disse Mishkin.
«Pare anche a me» convenne il robot.
«Zitti» disse l'Uomo. «Devo pensare.» Si mise a sedere su un sasso... Alto, coi capelli biondi e i baffi,
piaceva moltissimo alle donne. Le sue lunghe dita robuste tamburellavano il ginocchio ossuto. Negli
occhi scuri si celavano ombre cupe. Era uno schianto. Ma non era felice. No, non era felice. Forse non lo
sarebbe mai stato. Il dottor Lifshultz non gli aveva forse detto una volta: «La felicità è una cosa che si
chiama Joe»? e l'Uomo non si chiamava Joe. Perciò non poteva essere felice.
PARTE SECONDA
69
Rieccoci di nuovo sulla breccia,
coraggiosi amici
Il prau scivolava sulle limpide acque del fiumicello, guidato dall'esperta pagaia dell'anziano Dayak
che faceva abilmente procedere la fragile imbarcazione lungo la gettata di bambù che collegava
Omandrik col mondo esterno.
Un bianco, un americano, in stivali e calzoni da cavallerizzo, la camicia bianca chiazzata di sudore e un
vecchio casco coloniale in testa, osservava l'arrivo della barca indigena dalla relativa frescura della
veranda ombreggiata di casa sua. Si alzò senza fretta e controllò la rivoltella calibro 38 Cross & Blackwell
che portava sempre appesa all'ascella, ben oliata in una fondina di camoscio. Poi, nel calore tropicale, si
avviò al molo.
Il primo a scendere dal vecchio vapore fu un arabo alto con una tunica bianca fluttuante e il
copricapo bianco e giallo dell'Hadramaut. Era seguito da un uomo mostruosamente grasso di età
indefinibile, che portava un fez rosso, un completo di seta bianca tutto spiegazzato e sandali. Lo si
sarebbe potuto scambiare per un turco, ma un osservatore attento, notando gli occhi verdi leggermente
obliqui affondati nel grasso, avrebbe intuito che era un ungherese delle steppe carpatiche. Seguiva poi
un inglese, piccolo ed emaciato, sulla ventina, che dal modo di gesticolare a scatti e le mani tremanti
appariva un intossicato da anfetamine all'ultimo stadio. Sotto la sua giacchetta di cotone si scorgeva la
superficie grigia e scabra di una bomba a mano. Da ultima scese una giovane donna, elegante in un abito
di cotonina a fiori, con una cascata di capelli neri sulle spalle. Il viso, bellissimo, era inespressivo.
I nuovi arrivati salutarono con un cenno l'americano sul pontile, ma neppure una parola venne
scambiata fino quando non si furono riuniti tutti sulla veranda, lasciando che il pilota dell'elicottero
ormeggiasse il suo mezzo con l'aiuto di alcuni volonterosi indigeni.
Si misero tutti a sedere sulle poltroncine di vimini, e un servo di colore offrì gin-pahi ghiacciato. Il
grassone alzò il bicchiere in un brindisi silenzioso, e disse: «Mi sembra che ve la caviate piuttosto bene,