FuoriAsse n21_HD

Produzione di ideologie, religioni, romanzi
vari, cibo in scatola, armi di
distruzione di massa: tutte queste cose
che tengono in ordine, ben organizzato
e contabilizzato, sanità e beni di consumo
incluso, il mondo. Il nostro mondo,
quello in cui viviamo cercando ognuno
di trovare il senso unico e speciale del
nostro destino, coscienti che Dio ci ama
ognuno senza saltare nessuno.
Non è un caso che il Cristianesimo
abbia imposto questo Dio così pignolo
nell’amore combattendo prima di tutto
contro la poesia greca, e, quindi, la
poesia in genere. La poesia è affare per
gente che spreca quasi tutto il giorno a
parlare di nulla al mercato. Questo
erano i greci, gente che usava perfino il
mercato per cercare di dire quello che
non si può dire, e che fa il suono del
nulla. Gente, è il caso di dirlo, senza né
arte né parte. Quanto all’amore, poi,
questi greci, piuttosto che cercare di
farsi amare dai loro dèi, preferivano
invece amare proprio come facevano
loro. Goderne, perfino.
Detta così sembra una cosa bella,
ma, in realtà, parliamo di amore vero.
Parliamo di desiderio che strazia. Parliamo
di quell’essenza innominabile dell’amore
e del desiderio, della vita, che
può essere espresso solo attraverso il
sacrificio umano o la poesia. Come fa
Max Ernst, per esempio. Penso soprattutto
ai suoi romanzi. La donna cento
teste, Sogno di una ragazzina che volle
entrare al Carmelo e Una settimana di
bontà o I sette elementi capitali, raccolti
nell’edizione adelphiana curata da Giuseppe
Montesano. Max Ernst fa questo,
© Giorgio Toniolo
FUOR ASSE
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TERRANULLIUS