Lobsang Rampa

queria. Os grandes degraus de pedra estavam bem diante
dele. Ficou impressionado com o tamanho do panteão, e
assustado com as dimensões da entrada. Sentia-se como uma
formiga atravessando um palácio na Terra. Subiu os degraus,
cada qual lhe parecendo maior do que o anterior. Ou não seria
isso? Talvez ele estivesse ficando menor a cada passo que
dava. Sentia-se menor, sem dúvida. Mas reuniu toda a sua coragem
e continuou a subir. Em breve chegou ao que parecia
ser um vasto platô, só que à sua frente se erguia uma enorme
porta, que dava a impressão de se perder no espaço. Hogy
avançou em sua direção. A porta abriu-se, Hogy penetrou no
Panteão da Memória e a porta fechou-se atrás dele.
CAPÍTULO DEZ
O velho monge levantou-se a custo do chão e sacudiu o
desbotado burel. Olhou compassivamente para o homem
atarracado que transpunha a cerca de separação entre os
terrenos do mosteiro e a via pública. Como que sentindo que o
monge estava olhando para ele, o homem virou-se, parou e
grunhiu:
— Fique sabendo que eu sou Cyrus Bollywugger, o famoso
jornalista. Se quiser me processar, pode ir contratando um
advogado.
O monge encaminhou-se lentamente para uma pedra e
sentou-se nela, suspirando.
Que coisa estranha, pensou. Ele, um velho monge, dando a
mesma volta pelo jardim do mosteiro que já dera havia
cinqüenta anos e, apesar dos cartazes dizerem que aquela era
propriedade particular, aquele sujeito estúpido tinha pulado a
cerca e, não obstante os seus protestos, avançara para ele e
lhe batera no peito com um gordo indicador.
— Como é, cara, me diga o que se passa por dentro dessas
paredes. Vocês são um bando de bichas, não? Bom, você até
que não parece muito, mas me diga o que acontece aí dentro,
preciso escrever uma reportagem.
O velho monge olhara para o homem da cabeça aos pés, com
mais desprezo do que devia. Não se deve mostrar desprezo
pelos semelhantes, mas aquele realmente tinha passado dos
limites. Havia muitos anos que o velho Irmão Arnold estava ali,
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