Lobsang Rampa

— Quem é aquele cara? — repetiu o outro.
Molygruber olhou para a rua, a tempo de ver uma cadeira de
rodas movida a eletricidade entrar num edifício.
— Aquele ali? — retrucou ele, cuspindo em cima do sapato de
um homem que passava. — É um sujeito que mora por aqui,
escreve livros ou coisa parecida, mexe com fantasmas e
outros troços e escreve sobre pessoas que estão vivas depois
que morreram.
Sorriu, com ar de superioridade e continuou:
— Tudo isso é besteira, uma coisa sem nenhum sentido.
Quando a pessoa morre, está morta, não é mesmo? A gente
chama os padres e eles falam que é para fazer uma prece e aí
talvez a pessoa vá para o Céu e, se não, vai é para o Inferno
mesmo. Ou então a gente chama o Exército de Salvação e eles
fazem uma chacrinha na sexta-feira à noite e depois os
sujeitos como eu têm que ir atrás deles, limpando toda a
sujeira com a vassoura e a carrocinha. Eles ficam berrando e
batendo nos seus pandeiros, bem debaixo do nariz de quem
passa, gritando que precisam de dinheiro pra fazer o trabalho
de Deus.
Olhou em volta e assoou o nariz sem usar nenhum lenço.
Depois, encarou de novo o seu interlocutor:
— Deus nunca fez nada pra mim, nunca! Tenho este pedaço
de calçada para limpar, fico varrendo e varrendo e depois
pego na pá e boto a sujeira toda na carrocinha e, de vez em
quando, vem um carro — a gente chama de carro, mas na
verdade são caminhões — pega na carroça, com todo o lixo
dentro, recolhe e, de manhã, eu tenho que começar tudo de
novo. É um diabo de um trabalho que não tem fim, todo santo
dia a mesma coisa. A gente nunca sabe quando é que o chefe
vai dar as caras, no seu belo Cadillac e, se a gente não estiver
o tempo todo curvado em cima da vassoura, bem, acho que a
coisa chega aos ouvidos de algum cara importante lá na
Prefeitura e ele dá uma bronca no meu chefe e o meu chefe
descarrega em cima de mim. Ele sempre diz que é pra mim
não esquentar a cabeça, que quem paga impostos não quer
saber se eu estou trabalhando ou não, mas é sempre bom
mostrar serviço.