Lobsang Rampa

A jovem perguntou, irada:
— Como é, não vai abrir a porta para mim? E se considera um
cavalheiro?
O Velho Escritor e o Anjo Porteiro olharam para ela, perplexos,
e o último comentou:
— Você não é feminista? Se lhe abrirmos a porta, você vai
dizer que a estamos humilhando, tirando-lhe o direito de abrir
a porta por si mesma!
Dizendo isso, o Anjo Porteiro deu meia-volta e correu a atender
aos seus deveres, porque alguém estava querendo entrar e
batia com força nos portões.
— Venha comigo — disse o Velho Escritor — vou lhe mostrar
o caminho, tenho um bocado de amigos lá embaixo e, claro,
um número ainda maior de inimigos. Mas tome cuidado ao
chegar lá, porque cerca de metade da população é formada
por ex-jornalistas e eles não são flor que se cheire. Vamos,
venha comigo.
Desceram juntos uma estrada, que pareceu à moça
interminável, fazendo com que, a certa altura, ela se voltasse
para o Velho Escritor e perguntasse:
— Mas aqui não há via-expressa?
— Oh, não — retrucou o Velho Escritor. — Isso aqui não é
necessário porque todo mundo vai para o inferno o mais
depressa que pode. Olhe só para aquelas pessoas — disse ele,
acotovelando-a para que ela olhasse para baixo da estrada.
Com grande espanto, a jovem verificou que estava olhando
para a Terra.
— Veja, por exemplo, aquele homem ali, sentado à mesa —
disse o Velho Escritor — tenho certeza de que é um editor, ou
coisa parecida.
Ficou um momento pensando e cofiando a barba, depois
continuou:
— Isso mesmo, já sei exatamente o que ele é: agente
literário. Pela maneira de se sentar, acho que passou algum
tempo na Marinha, mas sem dúvida é agente literário. Lá no
inferno você vai encontrar muitos como ele.
Dobraram uma curva da estrada e, diante deles, surgiram as
Portas do Inferno, refulgindo em brasa e dardejando centelhas.
Quando se aproximaram, a jovem viu um diabo agarrar o seu
tridente e um par de luvas de amianto. Calçando rapidamente
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