Lobsang Rampa

O velho Molygruber levou o indicador e o polegar às narinas,
inclinou-se para a frente e limpou ruidosamente o nariz, por
pouco não acertando os pés do vigário, que não pôde
esconder um gesto de repulsa.
— Visitações? — repetiu o gari. — Sempre pensei que só o
diabo é que fazia isso. Ele vem nos visitar e a gente logo logo
fica com furúnculos e coceiras, ou então a gente acabou de
gastar o último níquel numa cervejinha e alguém derruba o
copo no chão. Isso é que eu pensei que fossem essas tais de
visitações.
O pároco olhou-o dos pés à cabeça com uma expressão de
desgosto,
— Meu pobre homem, — disse ele — deduzo que você há
muito tempo não põe os pés numa igreja, pela sua falta de
respeito para com os padres.
O velho Molygruber encarou-o firme e replicou:
— É isso mesmo, padre, eu não sou homem de entrar em
igrejas. Agora mesmo um sujeito me disse o que eu sou.. . um
ateu, tá aí o que eu sou — e riu de maneira alarmante.
O pároco olhou em volta e disse:
— Mas, meu bom homem, você precisa ter uma religião,
acreditar em Deus. Venha até a igreja no domingo, que eu
farei um sermão especialmente para você, meu infeliz irmão,
que ganha a vida varrendo a sujeira das ruas.
Molygruber apoiou-se, complacente, na vassoura e disse:
— Ora, padre, o senhor nunca vai poder me convencer de
que Deus existe. Olhe só para o senhor, ganha um dinheirão
só para falar de uma coisa que não existe. Me prove que Deus
existe, me traga ele aqui e me deixe apertar a mão dele. Deus
nunca fez nada pra mim.
-Parou e remexeu nos bolsos até encontrar um cigarro meio
fumado. Tirou um fósforo do bolso e riscou-o na ponta da unha
do polegar, antes de continuar:
— Minha mãe era uma dessas que fazem. . . o senhor sabe. . .
por dinheiro. Nunca soube quem era o meu pai,
provavelmente foi trabalho de uma porção de caras. Só sei é
que tive que me virar desde que era deste tamanhinho e
ninguém nunca fez nada por mim, de maneira que não adianta
o senhor sair da sua casa confortável e do seu belo emprego