GUERRA DOS MASCATES JOSÉ DE ALENCAR

mesmos engonços e geringonças, embora metidas em trajos
diferentes; disso não tem culpa o cronista. Lá se avenham com o
mundo, que é o titereiro-mor de tais bonecos.
O que se tira agora à estampa forma apenas a primeira parte da
crônica, e bem se pode chamar o Prólogo da comédia, que a seu
tempo, quando houver folga e pachorra, também virá a lume.
Tijuca, dezembro de 1870.
S.
NOTA
Sai tardio e já fora de sazão este primeiro volume de uma obra que
podia bem estar a esta hora no rol dos alcaides de livraria.
Tendo entrado nos prelos em 1871, como se vê do frontispício, só
agora 1873 vem a lume, e ainda assim desacompanhado do outro
tomo, que lhe serve de parelha.
A culpa é do autor e ele a confessa contrito.
Poderia alegar em seu favor que logo depois de remetido à tipografia
o original, teve necessidade de ir a Baependi fazer uso das águas de
Caxambu, que lhe eram aconselhadas.
Nem venha o leitor com a sua contrariedade, lembrando que nesse
decurso escrevia ele o Til, para o folhetim da República.
É o Til desses livros que se compõem com material próprio, fornecido
pela imaginação e pela reminiscência; e que portanto se podem
escrever em viagem, sobre a perna, ou num canto da mesa de jantar.
Não sucede o mesmo com um romance histórico, e ainda mais em
nosso país onde as fontes do passado nos ficaram tão escassas, senão
muitas vezes exaustas.
Para decrever a nossa sociedade colonial é necessário reconstrui-la
pelo mesmo processo de que usam os naturalistas com os animais
antediluvianos. De um osso, eles recompõem a carcaça, guiados pela
analogia e pela ciência.
O escritor que no Brasil tenta o romance histórico, há de cometer
antes de tudo essa árdua tarefa de recompor com os fragmentos
catados nos velhos cronistas a colônia portuguesa da América, tal
como ela existiu, a separar-se de dia em dia da mãe pátria, e já
preparando o futuro império.
Imagine o leitor a cópia de livros de que tem de cercar-se o autor; o
isolamento a que deve sujeitar seu espírito a fim de identificá-lo com
esses órgãos do passado; a leitura incessante que lhe é necessária
para saturar-se da antiguidade que se exala dos velhos alfarrábios.
Isto não se faz em viagem, e ainda menos em viagem de terra, pelos
caminhos que temos, e com as pocilgas que às vezes servem de
pouso aí por esse interior.
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