Chicos 55 - 22.12.2018

contaram uma história... engraçada? Vá lá.
Consta por aqui que, quando você agonizava na
cama de um hospital, disse que queria a presença,
ao pé dela, do presidente da República, que
não era outro senão Mário Soares. Ao saber disso,
ele foi visitá-lo. Mas deixou o hospital sem
entender nada. Você o teria enxotado, aos berros:
“Tirem esse homem daqui! Quem o chamou?
Não quero falar com ele!”
Feita essa digressão (para você rir aí um pouquinho
de si mesmo), volto ao telefonema da
Leonor Xavier: “Tu aqui e o O’Neill cá já não
está”. Desligou e veio correndo, não sei se para
me ver ou ao Raul Solnado, com quem andava
estremecida, mas pelo que pude perceber acabaram
voltando às boas.
Seja como for, gostei de revê-la. A última vez
que a havia visto foi numa festa no Rio de Janeiro,
patrocinada por ela, há muitos anos — para
José Saramago! O que acaba de levar o Prêmio
Camões. A propósito, estranhei um cidadão que
me interpelou no Procópio. Ele havia me visto
na televisão, a dizer bem do premiado. Disseme,
na lata, ao jeito lusitano sem peias, que não
entendia o fascínio brasileiro pelo Saramago.
- Esse gajo é um chatarrudo, um antipático,
que vive a dizer mal de Portugal — e continuou
desatando uma data de impropérios nada glorificantes
a respeito do velho Zé, que está famoso
como um corno, e com toda pinta de Prêmio
Nobel. Mas aqui lhe sovam. Imagine os estilhaços
verbais que sobraram para mim, por ter participado
do júri e dito na televisão que o prêmio
era justo etc. Chiça! Tudo como dantes. Dizer
Chicos
mal de toda a gente é uma tradição portuguesa,
com certeza.
Também diziam muito mal de você, eu me
lembro. Quando você fazia um programa na televisão
e tinha uma coluna no Diário de Lisboa.
Deviam pensar que você estava de tripa forra,
com dinheiro saindo pelo ladrão. Sem terem antes
o cuidado de verificar o seu saldo bancário.
A vida é assim. Ou será uma coisa em forma de
assim?
Se sobreviver a esta madrugada que avança
com as horas cada vez mais se vestindo de números,
escreverei umas linhas a seu respeito,
nem que seja apenas para dizer que você foi um
amigo como poucos.
E não foi?
Rio de Janeiro, 6 de fevereiro de 2007.
*
Pois, pois. Cá estou, sobrevivendo às minhas
próprias “mós de baixo”. E condenado ao seu
auto-de-fé:
Folha de terra ou papel,
Tudo é viver, escrever...
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