Kein Schweigen, das nicht endet - Verlagsgruppe Droemer Knaur

entlang − aber nicht zu nah am Ufer, denn dorthin würden sie
sicher ihre Suchtrupps schicken −, bis wir einen Ort erreichten,
wo wir um Hilfe bitten konnten. Ja, es war machbar, und
ich glaubte daran, dass wir es schaffen konnten. Aber wir
mussten uns bald auf den Weg machen, um in der ersten Nacht
so weit wie nur möglich vom Lager wegzukommen.
Doch der günstige Zeitpunkt kam und ging, ohne dass das
Gewitter losbrach. Der Wind fegte unablässig, aber der Donner
grollte in weiter Ferne, und im Lager breitete sich wieder eine
gewisse Ruhe aus. Die Wache hatte sich eine große schwarze
Plastikplane umgehängt, mit der sie aussah wie ein Krieger aus
alten Zeiten, und trotzte dem Wetter mit wehendem Umhang.
Und alle sahen dem Gewitter mit der Gelassenheit eines alten
Matrosen entgegen, der seine Ladung gesichert hat.
Unendlich langsam krochen die Minuten dahin. Aus einem
Radio irgendwo in einem der Zelte klangen Fetzen fröhlicher
Musik herüber. Der Wind blies immer noch kräftig, aber der
Donner war verstummt. Ab und an durchbrach ein Blitz die
Kuppel der Vegetation. Es war kühl, beinahe kalt. Ich spürte
die Elektrizität, die in der Luft lag und mir einen Schauer über
den Rücken jagte. Doch allmählich fingen meine Augen vom
angestrengten Starren in die Dunkelheit an zu brennen, und
meine Lider wurden schwer. Heute kommt kein Regen mehr.
Mir pochte der Schädel. Ich sah, dass Clara sich, von Müdigkeit
übermannt, in ihrer Ecke zusammengekauert hatte, und
schließlich sank auch ich in einen tiefen Schlaf.
Kalte Feuchtigkeit, die zwischen den Brettern hindurchdrang,
weckte mich und verursachte mir eine Gänsehaut. Dann
riss mich der Klang der ersten Regentropfen, die auf das Blechdach
fielen, aus meiner Benommenheit. Ich berührte Clara am
Arm; es war Zeit zu gehen. Mit jeder Sekunde wurden die
Tropfen schwerer, dichter, zahlreicher. Doch es war nicht dunkel
genug. Der Mond hatte sich gegen uns gestellt. Ich spähte
zwischen den Brettern hindurch; draußen war es beinahe taghell.
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