Kein Schweigen, das nicht endet - Verlagsgruppe Droemer Knaur

komponiert hatten, mörderische Worte zu einer kindlichen
Melodie:
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Esos oligarcas hijue’putas
que se roban la plata de los pobres.
Esos burgueses malnacidos los vamos a acabar,
los vamos a acabar.
Diese Hurensöhne von Oligarchen,
die das Silber des armen Mannes stehlen.
Diese Bürgerschweine bringen wir um,
wir bringen sie alle um.
Anfangs war es nur ein leises Summen, das von einem der Zelte
kam, dann folgte es mir bei jedem Schritt. Ich war so in meine
Gedanken vertieft, dass ich gar nicht darauf achtete. Erst als
die Männerstimmen anfingen, laut und deutlich den Text
mitzusingen, begriff ich, dass es etwas mit mir zu tun hatte.
Zunächst verstand ich die Worte nicht, da die Guerilleros mit
einem Akzent sprachen − was mich oft dazu nötigte, sie zu
bitten, das Gesagte zu wiederholen −, doch sie sangen dieses
alberne Lied mit so viel Nachdruck, dass schließlich alle anfingen
zu lachen, und dieser Stimmungswechsel holte mich zurück
in die Wirklichkeit.
Der eine der Singenden war niemand anders als der, der mir
die Ketten abgenommen hatte. Er sang mit einem verächtlichen
Gesichtsausdruck und sehr laut, als wollte er seine Bewegungen
mit einem Rhythmus unterlegen, während er so tat,
als packe er Sachen in seinen Rucksack. Der andere, der von
seinem Zelt am anderen Ende des Lagers herübergekommen
war, war ein mickriger, kahlköpfiger Kerl, der die Angewohnheit
hatte, alle zwei Sekunden die Augen zu schließen, als erwarte
er einen Schlag. Eins von den Mädchen saß auf einer
Matte, starrte mich herausfordernd an und schien es amüsant
zu finden, dieses kleine Lied zu singen, das sie offensichtlich