Kein Schweigen, das nicht endet - Verlagsgruppe Droemer Knaur

Umriss meiner Mitgefangenen im Käfig erkennen zu können.
Sie hatte eine Kerze angezündet, und das war ein seltenes
Privileg, denn normalerweise durften Gefangene kein Licht
haben. Sie sprach mit jemandem, aber es war nicht der Anführer.
Ihre Stimmen waren gedämpft, verhalten.
Während ich diese unerreichbare Welt beobachtete, ertappte
ich mich dabei, wie ich es fast bereute, allein, durchnässt und
zitternd hier draußen zu hocken. Es wäre so leicht gewesen, so
bequem, so verlockend, einfach aufzugeben und an diesen
warmen, trockenen Ort zurückzukehren. Doch ich ermahnte
mich, der Versuchung zu widerstehen und meinem Plan zu
folgen, und um kein Selbstmitleid aufkommen zu lassen, sagte
ich mir immer wieder: »Du musst gehen, du musst gehen, du
musst gehen!«
Widerstrebend riss ich mich von dem Lichtschein los und
tauchte ein in die zähe, wirre Dunkelheit. Der Regen setzte
wieder ein. Das Gehen war mühsam, ich stolperte bei jedem
zweiten Schritt. Ich hielt die Hände vor mir ausgestreckt, damit
ich Hindernisse rechtzeitig bemerkte. Ich hatte es nicht
geschafft, an eine Machete heranzukommen, aber ich hatte
eine Taschenlampe. Doch das Risiko, mich durch den Lichtstrahl
zu verraten, war viel zu groß. Während ich mich langsam
durch diese bedrohliche Finsternis bewegte, schwor ich
mir, die Lampe nur dann einzuschalten, wenn ich es gar nicht
mehr aushielt. Meine Hände stießen auf nasse, rauhe, klebrige
Oberflächen, und die ganze Zeit rechnete ich damit, das Brennen
eines gefährlichen Giftes zu verspüren.
Das Gewitter entlud sich erneut über mir. Der Regen prasselte
auf die Blätterkuppel über meinem Kopf, und es klang,
als würde sie jeden Moment unter dem Gewicht des Wassers
nachgeben. Der Gedanke an die Flut, in der ich dann versinken
würde, verstärkte noch meine Verzweiflung. Ich wusste
nicht mehr, ob es Regentropfen oder Tränen waren, die mir
über die Wangen liefen, und gleichzeitig hasste ich dieses weinende,
zitternde Kind in mir.
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