Kein Schweigen, das nicht endet - Verlagsgruppe Droemer Knaur

läufig auf einem kleinen Zweig herum. Seine grausame Gleichgültigkeit
war exakt kalkuliert. Er sah auf. Sein Blick wanderte
über die Zelte, die seines im Halbkreis umstanden, und über
seine Truppe, die davorsaß und uns neugierig beobachtete. Er
betrachtete sie in aller Ruhe, einen nach dem anderen, wie bei
einer Militärparade. »Und ich glaube meinen Männern«,
schloss er nach einer kleinen Pause.
Ich begann zu weinen, ohne jede Hemmung, unfähig, die
Tränenflut zurückzuhalten − eine Reaktion, die mich selbst
überraschte, und das umso mehr, als ich nicht einmal wusste,
was der Auslöser war. Ich versuchte, der Tränen Herr zu werden,
indem ich mir mit dem Ärmel, der ekelerregend nach Erbrochenem
roch, über die Augen wischte und die Haarsträhnen
zurückstrich, die auf meinen nassen Wangen klebten, doch
es gelang mir nicht. Stattdessen überkamen mich zusätzlich
noch Scham und Zorn über meine Unfähigkeit, mich zusammenzureißen.
Ich fühlte mich erbärmlich, und das Wissen,
dass ich beobachtet wurde, verstärkte meine Befangenheit
noch. Der Gedanke zu gehen, gefesselt, wie ich war, das Lager
zu durchqueren, zwang mich dazu, mich auf die Koordination
meiner Bewegungen zu konzentrieren, und half mir, meine
Gefühle wieder in den Griff zu kriegen.
Als Andrés merkte, dass er nicht mehr unter meinem kritischen
Blick stand, entspannte er sich und ließ seiner Bosheit
freien Lauf. »Ich habe ein weiches Herz … Ich kann eine Frau
nicht weinen sehen, erst recht nicht eine Gefangene. Unsere
Regeln fordern, dass wir unsere Gefangenen rücksichtsvoll
behandeln.« Er grinste, weil er wusste, dass sein Publikum
gleich amüsiert sein würde. Mit einem Finger winkte er den
Mann herbei, der mich so brutal misshandelt hatte. Mit stolzem
Schritt kam er herbei, als wüsste er, dass ihm eine wichtige
Aufgabe zugeteilt werden sollte. »Nehmen Sie ihr die Ketten
ab, wir wollen ihr zeigen, wie rücksichtsvoll die FARC sein
kann.«
Es war mir unerträglich, die Hände dieses Mannes auf mei-
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