Kein Schweigen, das nicht endet - Verlagsgruppe Droemer Knaur

die um Hilfe zu rufen schienen. Das aufgewühlte Wasser
machte mir Angst. Doch dort lag meine Rettung.
Reglos stand ich da und betrachtete den reißenden Fluss. Da
keine unmittelbare Gefahr drohte, fand ich sofort gute Gründe,
nicht hineinzuspringen. Meine Ängste nahmen vor meinem
inneren Auge konkrete Form an. Diese Bäume, die durch
das Wasser gewirbelt wurden, untertauchten und ein Stück
weiter wieder hochschossen, ihre Hände zum Himmel reckten
− das war ich. Ich sah vor mir, wie ich in den Schlammwogen
ertrank. Meine Feigheit hielt mich davon ab zu handeln –
und der Gedanke daran, dass das Wasser in ein paar Stunden
zurückgegangen sein würde. Kein reißender Strom läge vor
mir, sondern ein friedliches, ruhiges Gewässer. Wie müde ich
war. Ich musste erst zu Kräften kommen. Jede Entschuldigung
war mir recht, um den Moment hinauszuzögern, in dem ich in
die reißende Strömung eintauchen musste. Und würden mich
die Rebellen nicht viel eher finden vor dem Hintergrund des
hellen Wassers, nun, da es längst dämmerte? Dann wäre alles
umsonst gewesen. Tief in meinem Innersten war mir bewusst,
dass all dies Ausflüchte waren. Wäre meine Mitgefangene bei
mir gewesen, hätte ich wahrscheinlich nicht gezögert. Genau
genommen waren die Baumstämme, die da im Strom trieben,
sogar hervorragende Bojen, an denen ich mich festhalten
konnte. Aber ich hatte Angst. Und meine Angst setzte sich
zusammen aus lauter armseligen kleinen Ängsten. Angst, wieder
nass zu werden, wo mir vom Laufen gerade warm geworden
war. Angst, meinen Rucksack zu verlieren und mit ihm die
mageren Vorräte, die ich besaß. Angst, von der Strömung davongerissen
zu werden. Angst, allein zu sein. Angst vor einem
vermeidbaren Tod.
Als mir das klarwurde, erkannte ich voller Scham, was für
ein armseliger, zweitklassiger Mensch ich immer noch war. Ich
hatte noch nicht genug gelitten, um bis zum Letzten um meine
Freiheit zu kämpfen. Ich war ein Hund, der trotz aller Schläge
immer noch auf einen Knochen wartete.
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