Magazin für lovecraft'sche Literatur und Phantastik - Luzifer Verlag

die Geldeintreiber stehen polternd im Korridor und drohen, die Tür einzurennen.
26. August: Ich schlafe unruhig. Draußen ist es bereits hell, als ich erwache. Die Kirchturmuhr
schlägt Mittag. Im Treppenhaus höre ich Heines Stimme, diesmal ist es kein Traum. Er unterhält
sich mit Minna, doch kann ich kein Wort verstehen, wahrscheinlich sprechen sie über mich. Dann
betritt Heine das Schlafzimmer. Nach den ersten Schritten verzieht er das Gesicht. Er geht zum
Fenster, schiebt den Vorhang beiseite und reißt die Flügel auf. Kühle Luft streift mir übers
Gesicht. Währenddessen erzählt er mir, dass er Monsieur Blaire die Miete für einen Monat
vorgestreckt hat. Dann setzt er sich salopp an den Bettrand, isst ein Stück von meinem
Frühstückscroissant und fixiert mich mit funkelnden Augen. So könne es nicht weitergehen, meint
er und dreht das Croissant zwischen den Fingern. Auf seiner Handfläche bemerke ich eine lange,
schlecht verheilte Narbe. Ich sei ein genialer Komponist, murmelt er kauend, doch benötige ich
nur einen Tritt in den Allerwertesten, wie er sich ausdrückt. Übermorgen gäbe es ein Treffen im
Café Juliette. Ich kann nicht, möchte ich jammern, doch er lässt mich nicht zu Wort kommen.
Stattdessen redet er weiter. Wenn ich rechtzeitig käme, würde er mich einigen Herrschaften
vorstellen: Comte, Balzac, Dumas, Hugo und Millet. Schriftsteller und Maler, doch bis auf Hugo
ist mir keiner der Namen geläufig. Das Treffen wäre bedeutend für mich, betont Heine und wirft
das angebissene Croissant auf das Tablett. Dann nimmt er Mantel, Stock und Zylinder und
verlässt das Zimmer.
27. August: Ich kann mich zwar aufraffen, das Bett zu verlassen und vor dem Schreibpult auf den
Stuhl zu sinken, doch reicht meine Kraft nicht aus, den Federkiel in die Hand zu nehmen, um
einige Worte über das verfluchte Holländer-Thema zu verfassen. Minna betritt das Giebelzimmer.
Ich schreie sie an, ob sie mir hinterherspioniere, wedle mit den Armen und stoße das Tintenfass
um. Die Tinktur ergießt sich über die Notenblätter. Ich fluche noch lauter. Minna knallt die Tür zu,
ihre Schritte poltern die Treppe hinunter. Dann sacke ich im Stuhl zusammen und lausche dem
Tropfen der Tinte. Diese vermaledeite Oper würde ohnehin niemanden interessieren, abgesehen
davon vergeude ich damit zu viel Zeit; und das auf den bloßen Verdacht hin, jemand könnte sich
diesen erbärmlichen Kram anhören. Welch traurige Vorstellung! Vielleicht gelingt es mir
stattdessen, einige Partituren oder Symphonien aufs Notenpapier zu kritzeln und den
Opernhäusern zu verkaufen, keine begnadeten Stücke, sondern flink zu Papier gebrachte Skizzen,
Elaborate, lediglich abgedroschene Kopien prächtiger Meisterwerke. Zu mehr reicht mein Genius
nicht, falls er überhaupt dazu imstande ist.
Nach einem kargen Abendessen gehe ich wieder zu Bett. Morgen würde ich ohnehin das Haus
verlassen müssen, wieder dem schicken Café Juliette einen Besuch abstatten, um Heine glücklich
zu stimmen, diesen selbstgefälligen Salonlöwen; immerhin hat er Minnas und meine Miete
bezahlt. Ach Minna, meine Liebe, was habe ich dir mit unserer Flucht nur angetan!
28. August: Frisch gebadet, rasiert und gekämmt, den Frack ordentlich gebügelt und die Stiefel
sauber gewichst, damit niemand meine Gemütsverfassung bemerkt, verlasse ich mit Stock und
Zylinder das Etablissement, um nur einige Häuser weiter die Straße hinunterzugehen. Rue de la
Tonnellerie Nr. 7, Café Juliette. Ich erkenne es kaum wieder. Die Atmosphäre prickelt, Männer,
etwa in Heines Alter, hochgewachsen, mit dichten Koteletten, Pfeife rauchend, in diskreter
Abendgarderobe, das Monokel in die Brusttasche des Fracks gesteckt, die goldene Kette der
Taschenuhr aus der Weste baumelnd, die Zeitung unter den Arm geklemmt, an der Bar stehend,
ein Glas Pinot noir in der Hand und über Malerei und Literatur philosophierend.
Heine und Berlioz sind auch da, sie stellen mich verschiedenen Gästen vor. Auguste Comte,
Philosoph und Mathematiker, der mich nur kurz mit dem schlafwandlerischen Blick eines Pastors
mustert, eine leichte Verbeugung andeutet und mir ein Glas Wein anbietet. Merci! Entlang der Bar
geht es weiter: Honoré de Balzac, ein leicht übergewichtiger Griesgram im dunklen Anzug, der
beinahe einer Priestersoutane gleicht. Alexandre Dumas, pausbackig, winzige Äuglein, der mir
kameradschaftlich auf die Schulter klopft. Jean-François Millet, ein schmächtiger, unscheinbarer