Magazin für lovecraft'sche Literatur und Phantastik - Luzifer Verlag

Leseprobe zu Vom Flüstern der Mollusken
Prolog
… und sie flüstern mir mit Myriaden von Stimmen zu und fordern mich auf, ihnen in die
sternenlosen Abgründen zu folgen. Ihre Stimmen spalten sich tausenfache Echos, die an den
Klippen meines Verstandes wie zerschellendes Glas
wiederhallen.
Sie flüstern, während sich die Brandung am Strand bricht und das äonenalte Meer den Sand
hinfort leckt, Muscheln, Seesterne und tote Fische ans Land werfend.
Das kalte und ferne Sternenlicht spaltet sich auf den schaumbekrönten Wellengebirgen. Und das
Flüstern verstummt nicht. Es lockt mich in die Fluten.
Lockt mich weiter hinein in das tosende Nass. Der Geruch von Salz kitzelt meine Schleimhäute.
Heute werde ich nicht gehen. Doch vielleicht schon morgen. Es ist nur ein kleiner Schritt von dem
einen in den anderen Zustand. Den ewigen Zustand. Teil eines uralten Molochs zu werden, der
Geburtsstätte allen Lebens war und noch heute ist. Ich weiß, ich werde dem Flüstern folgen. Wenn
ich heute, dann morgen, oder sonst irgendwann. Ich weiß …
1. Die Ankunft
UND CECILIA STARB OHNE EIN WORT AUF IHREN LIPPEN. DIE
WINDSCHUTZSCHEIBE ZERPLATZTE EINFACH UND DER MOTOR DRÄNGTE SICH IN
DEN FAHRERRAUM. EIN REGEN AUS GLAS ERGOSS SICH ÜBER UNS.
CECILIAS GESICHT WAR IN BLUT GETAUCHT UND ES DURCHNÄSSTE IHRE
KLEIDUNG. ICH KONNTE ES RIECHEN. DAS KRÄNGEN VERBIEGENDEN METALLS
GELLTE IN MEINEN OHREN, WIE DER SCHREI EINES STERBENDEN GESCHÖPFES.
WÄRE NUR DER NEBEL NICHT GEWESEN …
Als der Abend beginnt, fallen die fahlen Schatten der Erinnerung über mein Gemüt. Ich sitze
genau wie damals hinter dem Steuer meines Autos. Und meine Seele schreit der heran
kriechenden Dämmerung entgegen.
Nichts wird sich jemals ändern. Nicht gestern. Nicht morgen. Vergangenheit und Zukunft sind ein
einziges Gleis. Manchmal weiß man nicht, wo man sich befindet und in welche Richtung man
fährt. Die einsamen Dünen gleiten draußen vorbei. Das Gras wiegt sich im Wind; einem Wind,
der den Geruch von Salz und Fisch durch das offene Fenster heranträgt. Der Horizont verfärbt
sich hinter den Dünen violettblau.
Vereinzelte Hütten und Holzhäuser mit Reet gedeckten Dächern ducken sich in die Dünen.
Wie verlassen sie wirken. Keine Menschenseele ist zu sehen. Auf der anderen Seite der Straße
erstreckt sich begrüntes Land bis zu den Ufern des Fjordes, wo vereinzelte Boote an ihren
Anlegestellen vor sich hin dümpeln. Weit voraus erheben sich die Silhouetten einer kleinen
Ortschaft. Ich bin fast am Ziel. Einer der unzähligen Endstationen meines Lebens. Der Name des
Ortes tut nichts zur Sache. Er interessiert keinen Menschen.
Ich fahre die Straße immer geradeaus, bis zu der kleinen Abzweigung, in die ich einbiege.
Zwischen einem eingezäunten Zeltplatz und einem Lebensmittelgeschäft in einem großen roten
Backsteinhaus komme ich zum Stehen. Ich steige aus und zünde mir eine Zigarette an. Ein Kühler
Wind, der vom Meer herbei zieht, lässt mich frösteln. Ein alter Mann auf einen Fahrrad kommt
vorbei und nicht mir wortlos zu. Ich schaue dem blauen Dunst hinterher, der vom Wind davon
getrieben wird. Ferne Stimmen dringen vom Zeltplatz an meine Ohren. Schräg gegenüber
befindet sich eine kleine Gastwirtschaft. Der Wirt, der auch Besitzer des Ladens ist, schließt
gerade die Tür auf. Später werde ich wohl in die Wirtschaft gehen, um ein geszapftes „Thor“ zu