Euch zu Diensten - Cuthalions Bogen

„Prinzessin Lothíriel?“ fragte er.
Sie streckte eine schlanke Hand aus. „Ja?“
Das Gesicht, das sie ihm entgegenhob, entsprach nicht dem traditionellen
Schönheitsideal von Gondor. Während ihre Haut glatt und hell war und sie die hohen
Wangenknochen der Númenorer besaß, war ihr Mund zu voll, die Nase zeigte an der
Spitze rebellisch nach oben und das Kinn sprach von Eigensinn. Allerdings bemerkte
er das kaum, denn sie hatte das fesselndste Paar Augen, das er je gesehen hatte –
sehr groß, grau und von dichten, schwarzen Wimpern umkränzt, blickten sie mit
einem leicht träumerischen Ausdruck in die Welt.
„Darf ich mich vorstellen?“ Er beugte sich über ihre Hand und sprach die Grußworte,
die hier in Gondor üblich waren. „Ich bin König Éomer von Rohan, Euch zu Diensten.“
Sie runzelte die Stirn und entzog ihm ihre Hand. „Ganz recht“, schnappte sie, „und
ich bin die Königin von Rohan.“
Für einen Moment starrte er sie einfach in absoluter Verblüffung an. Dann erinnerte
er sich plötzlich an das Gespräch, das er im vorigen Sommer mit Faramir geführt
hatte. Hatte sein zukünftiger Schwager nicht darauf angespielt, dass mit der
Prinzessin von Dol Amroth irgendetwas nicht stimmte? Litt sie vielleicht unter
Wahnvorstellungen?
„Ich bitte um Verzeihung?“ sagte er, noch immer entgeistert.
„Das solltet Ihr auch!“ rief sie aus. „Mich hält man nicht so leicht zum Narren! Seid
ihr einer von Amrothos’ Freunden?“
„Nun, in gewisser Weise,“ erwiderte Éomer, denn er war Prinz Amrothos während des
Krieges begegnet. „Ich kenne ihn natürlich, aber ich sehe nicht...“ Er bekam nie die
Gelegenheit, seinen Satz zu beenden.
„Ihr solltet Euch schämen,“ erklärte sie in anklagendem Tonfall, „dass Ihr versucht,
mich so hochzunehmen. König von Rohan, also wirklich! Hat mein Bruder Euch zu
dieser Scharade angestiftet?“
Das Mädchen betrachtete ihn immer noch mit finsterer Miene, und endlich dämmerte
es ihm, dass sie seine Identität in Zweifel zog.
„Es tut mir Leid, meine Herrin, aber ich bin wirklich König Éomer,“ entgegnete er; er
war sich nicht sicher, ob er angesichts der Tatsache, dass sie ihn für einen
Hochstapler hielt, belustigt oder beleidigt sein sollte.
Die Prinzessin machte eine Geste der Abwehr. „Blödsinn!“ erwiderte sie scharf, „Ihr
klingt in keiner Weise wie einer der Rohirrim. Der Stallmeister meines Vaters stammt
aus Rohan, also müsst Ihr nicht denken, dass ich nicht weiß, wie sie dort Westron
sprechen. Ihr kommt ganz klar von irgendwo hier aus dieser Gegend.“
„Meine Großmutter stammte aus Lossarnach,“ erklärte er, „und ich bin sowohl mit
Westron als auch mit Rohirric aufgewachsen.“
Die Prinzessin zögerte. Zum ersten Mal seit dem Beginn ihrer Unterhaltung sah sie so
aus, als wäre sie ihrer Sache nicht mehr ganz sicher.
„Könnt Ihr beweisen, wer Ihr seid?“ fragte sie und verschränkte die Arme vor der
Brust.
„Wie?“ Éomer fing an, sich zu amüsieren. Es war eine neue Situation für ihn, dass er
den Beweis antreten musste, ein König zu sein. „Ich trage meine Krone nicht bei
mir,“ fügte er hinzu.