Das zweite Jahr

im näheren Umkreis, herumgesprochen zu haben, daß hier nicht alles mit
rechten Dingen zuging: was sonst hätte wohl die Leute vom Koselbruch
ferngehalten?
Dem Jungen blieb keine Zeit, sich darüber Gedanken zu machen. Der
Meister hatte sich wieder hinter den Tisch gesetzt und fing an, einen
Abschnitt aus dem Koraktor vorzulesen: langsam, in singendem Tonfall,
wobei er sich steif in den Hüften vor und zurück wiegte, vor und zurück.
»Dies ist die Kunst, einen Brunnen versiegen zu machen, daß er von
einem Tag auf den andern kein Wasser gibt«, las er vor. »Zum ersten
versieh dich mit vier auf dem Ofen gedörrten Pflöcken von Birkenholz,
dritthalb Spannen lang jeder, gut einen Daumen dick und am unteren Ende
im Dreikant zugespitzt; zum andern verpflocke den Brunnen des Nachts
zwischen zwölf und eins mit besagten Hölzern, indem du ein jegliches
sieben Schuh von der Mitte des Brunnens entfernt in den Boden treibst,
jedes in einer anderen Himmelsrichtung, beginnend bei Mitternacht und im
Abend endend; zum dritten und letzten, nachdem du dies alles schweigend
verrichtet hast, sollst du den Brunnen dreimal umschreiten und sprechen,
was hier geschrieben steht...«
Nun folgte, vom Meister verlesen, der Zauberspruch: eine Folge von
unverständlichen Wörtern, wohllautend alle und dennoch mit einem
dunklen, Unheil beschwörenden Unterton, der dem Jungen noch lange im
Ohr blieb – selbst dann, als der Meister nach kurzem Verweilen von vorn
begann.
»Dies ist die Kunst, einen Brunnen versiegen zu machen...«
Dreimal im ganzen verlas er den Text und die Zauberformel, immer im
gleichen Singsang, wobei er sich in den Hüften vor und zurück wiegte.
Nach dem drittenmal schloß er das Buch. Eine Zeitlang verharrte er
nun in Schweigen, dann wandte er sich den Raben zu.
»Ich habe euch«, sagte er, wieder mit seiner gewohnten Stimme, »ein
neues Stück der Geheimen Künste gelehrt; laßt hören, was ihr davon
behalten habt. Du da – fang an!«
Er deutete mit dem Finger auf einen der Raben und hieß ihn, den Text
und den Zauberspruch wiederholen.
»Dies ist die Kunst ... einen Brunnen versiegen zu machen, daß er...
von einem Tag auf den andern kein Wasser gibt...«
Der Müller bestimmte bald diesen Raben, bald jenen und fragte ihn ab.
Zwar nannte er keinen der zwölf beim Namen, doch an der Art, wie sie
sprachen, vermochte der Junge sie auseinanderzuhalten; Tonda sprach
selbst als Rabe gelassen und wohlbedacht, Kito mit einem unüberhörbaren
Ton der Verdrossenheit in der Stimme, und Andrusch war mit dem
Schnabel genauso hurtig wie mit der Zunge, während sich Juro beim
Wiederholen schwer tat und häufig steckenblieb – kurz, es gab keinen im
ganzen Schwärm, den Krabat nicht bald erkannt hätte.
»Dies ist die Kunst, einen Brunnen versiegen zu machen...«
Wieder und immer wieder der Text aus dem Höllenzwang mit dem
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