The Red Bulletin Juni 2015 - DE

READ BULL
Lichtbogen
Von Christoph Ransmayr
MAGDALENA WEYRER CHRISTOPH RANSMAYR © 2012 S. FISCHER VERLAG GMBH, FRANKFURT AM MAIN
Christoph Ransmayr
Geboren 1954 in Wels, Oberösterreich, studierte Philosophie
und Ethnologie, arbeitete als Journalist und Autor. Seit 1982
freier Schriftsteller. Im Roman „Die Schrecken des Eises und
der Finsternis“ (1984) zeigte er erstmals seine Gabe, historische
Tatsachen und Fiktion faszinierend zu verschmelzen.
Gerne experimentiert Ransmayr auch mit verschiedenen
Spielformen des Erzählens.
„Der fliegende Berg“ (2006),
erschienen in Versform, ist ein
Werk, zu dem sich Ransmayr von
seinem Freund Reinhold Messner
inspirieren ließ. Für seine Bücher,
die bisher in mehr als dreißig
Sprachen übersetzt wurden,
erhielt Ransmayr zahlreiche
literarische Auszeichnungen.
Er lebt nach Jahren in Irland und
auf Reisen nun wieder in Wien.
Ich sah ein wanderndes Licht auf einem der
ungeheuren Stahlbögen der Harbour Bridge in der
Bucht von Sydney. Nur ein Funke unter Myriaden
anderen bewegten und unbewegten, strahlenden,
fließenden oder glimmenden Lichtern der größten
Stadt des australischen Kontinents, stieg dieses eine,
winzige Licht wie ein Stern am Rande der Sichtbarkeit
langsam höher und dem Scheitel des Brückenbogens entgegen,
der himmelhoch über dem ruhigen Wasser der Hafeneinfahrt
lag.
Ich stand am Fenster eines Hotelzimmers im neunzehnten
Stockwerk und hatte eben das Wahrzeichen der Stadt, die kostbar
schimmernde Muschel des Opernhauses, im Fernglas betrachtet,
war dann zu hell erleuchteten Wolkenkratzern, Glastürmen von
Banken, Handelshäusern und Versicherungen geschwenkt, auf
die der Bogen der Harbour Bridge über die Bucht hinweg zuzuspringen
schien – als ich dieses aufsteigende Licht bemerkte. Es
verschwand im Höherkriechen manchmal für einen Augenblick,
kehrte zurück. Das mußte ein Mensch sein, ein Mensch, der den
Kegel seiner Taschen- oder Stirnlampe seinen Bewegungen entsprechend
dahin und dorthin lenkte. Er kletterte einen Stahlbogen
hoch, dessen Scheitel einhundertvierunddreißig Meter
über dem Wasserspiegel lag: Ein im Hotelzimmer ausliegender
Faltprospekt hatte das Panorama, das sich von der Dachterrasse
des Hotels und noch aus dem Fenster meines Zimmers bot, mit
Namen und Zahlen beschrieben.
Einhundertvierunddreißig Meter. Wer auf einem Brückenbogen
in diese Höhe kletterte, allein und in der Finsternis, setzte
sein Leben aufs Spiel oder wollte es beenden. Wer aus dieser
Höhe in die Tiefe sprang, fiel in den sicheren Tod und brauchte
weder die Rettung noch die Hilflosigkeit eines Krüppels nach
einem gegen alle Wahrscheinlichkeit überlebten Sturz zu fürchten.
Wollte der Mensch dort sterben?
Der Lichtfunke zitterte in meinem Fernglas, zitterte im
Rhythmus meines Herzschlags, meiner Atemzüge. Aber selbst
als ich mein Glas am Panoramafenster stabilisierte, das der
Klimaanlage oder auch einer dem Lebenswillen der Gäste mißtrauenden
Vorsichtsmaßnahme wegen nicht zu öffnen war, blieb
der Kletterer kaum mehr als ein insektenhaft winziger Schatten,
den allein sein schwaches, verschwindendes und wieder aufflackerndes
Licht verriet.
Ich war müde, zerschlagen vom endlosen Interkontinentalflug
in einer bis auf den letzten Platz besetzten, überheizten
Maschine und hatte, endlich ausgestreckt und geborgen in einem
Hotelbett, doch keinen Schlaf gefunden. Bereits zum dritten Mal
hatte ich das Licht wieder angedreht, nach der ersten der beiden
Rotweinflaschen der Minibar auch noch die zweite geöffnet und
hatte in der Hoffnung auf die einschläfernde Wirkung des Fernsehens
Showmaster, Kommentatoren und schreiende Prediger
THE RED BULLETIN 97