The Red Bulletin Juni 2015 - DE

READ BULL
„Ich war allein mit
dem Unerreichbaren.“
erscheinen und wieder verschwinden lassen, Kleinfamilien in
idyllischer Landschaft, die ihr Glück allein einer Schokolade,
einem Shampoo oder einem Waschmittel verdankten, Soldaten
verschiedener Armeen, Wildtiere, Zeichentrickmonster, Politiker,
schließlich Pornodarsteller und Wetterkarten – und war doch
nicht und nicht eingeschlafen.
Kletterte, kroch dieser Mensch über den Brückenbogen tatsächlich
dem Ende seiner Welt entgegen? Was war an seinem
Leben zu einer solchen Qual geworden, daß kein anderer Weg
mehr blieb als der in den freien Fall?
Ich starrte durch das Fernglas, jetzt seltsam überzeugt, daß,
was ich sah, tatsächlich ein letzter Weg war. Aber was sollte
ich in meinem weißen Bademantel tun, was dem Rezeptionisten
sagen, wenn ich ihm ein Licht im Panorama vor meinem
Fenster beschrieb: Ich sehe einen Funken im Fernglas, gewiß
ein Mensch, der von der Harbour Bridge springen will, rufen Sie
die Feuerwehr, die Polizei, rufen Sie irgendeinen Notdienst in
Brückennähe, rufen Sie irgend jemanden, der diesen Lebensmüden
retten kann?
Das wandernde Licht schien plötzlich weit, unendlich weit
entfernt – so weit und unerreichbar wie die Toten und Sterbenden
auf einem Fernsehschirm, über den Bilder aus Kriegs- und Katastrophengebieten
flackerten. Das Licht würde den Scheitel des
Bogens erreichen, sich von der Stahlkonstruktion lösen und
lautlos in die Tiefe stürzen, noch bevor ein Rezeptionist, ein
Feuerwehrmann, ein Retter, irgendeiner außer mir, es auch
nur bemerkte. Ich war allein mit dem Unerreichbaren. Wie ein
zufälliger Passant, der einen Baum unter dem Winddruck oder
auch bloß ein Blatt fallen sieht, stand ich an meinem versiegelten
Fenster und wartete, daß das Unvermeidliche geschah – als die
Stadt plötzlich zu erlöschen begann.
Sydney erlosch!, erlosch, als müßte mit diesem einen
Menschen auf dem Stahlbogen der Brücke die ganze Welt untergehen:
Die erleuchteten Wolkenkratzer, fünfzig, sechzig, achtzig
Stockwerke hoch, erloschen – die unteren Etagen zuerst,
dann schoß die Finsternis nach oben, bis sie auch die Penthouses
verhüllte, die Restaurants und Aussichtsplattformen der
Dachgeschosse und selbst das an den höchsten Turmspitzen
wuchernde Antennengestrüpp. Und es erloschen die Leuchtfeuer
der Reklameschriften, die Häuserzeilen, die Highways … Die
Lichtmuschel der Oper erlosch. Die Harbour Bridge war nur noch
ein schwarzer Bogen, der mehrspurige Autokolonnen überspannte,
letzte verbliebene Lichtstränge, die Sydneys finstere
Nord- und Südküste miteinander vernähten.
Am Nachthimmel begannen die von der Stadt eben noch
überstrahlten Sternbilder der südlichen Hemisphäre zu
erscheinen, der Kentaur, das Segel, das Kreuz des Südens, der
Wolf … und auch das Licht auf dem Brückenbogen wurde in der
plötzlichen Dunkelheit heller, klarer, hielt kurz inne, als müßte
es sich besinnen, welcher Konstellation es sich als Stern unter
Sternen anschließen wollte, und stieg dann beharrlich höher.
Vielleicht lag es an meiner schlaflosen Müdigkeit, vielleicht
auch am Rotwein, daß ich diese Finsternis, die sich wie eine
Explosion ausgebreitet hatte – sie sollte als einer der katastrophalsten
Stromausfälle in die Chronik Sydneys eingehen –, so
selbstverständlich empfand wie das Dunkel eines Zimmers, in
dem das Licht abgedreht worden war. Vielleicht nahm ich die
Verfinsterung aber auch nur beiläufig wahr, weil meine ganze
Aufmerksamkeit einem Licht gehörte, das im nächsten Augenblick
fallen und für immer erlöschen konnte.
Jetzt hatte es den Scheitel des Brückenbogens erreicht und
wanderte, schwebte, ohne innezuhalten, über ihn hinweg. Und
begann dann langsam wieder zu sinken. Es sprang nicht, stürzte
nicht, sondern sank den schwarzen Promenaden der Südküste
entgegen, an der nicht die Unterwelt wartete, sondern bloß eine
in Dunkelheit gehüllte Stadt.
Am nächsten Tag sollte ich neben Einzelheiten zum
großen Stromausfall auch erfahren, daß ein Weg über
den Brückenbogen als besondere Form einer Stadtbesichtigung
auch kurzfristig gebucht werden konnte – professionelle
Guides führten möglichst schwindelfreie, möglichst
trittsichere, mit Seilen und Klettergurten ausgerüstete Touristen
über den Brückenbogen. Aber natürlich nicht in der Nacht,
selbstverständlich nicht in der Nacht. Auch der Rezeptionist
hatte keine Erklärung für mein wanderndes Licht.
Aber selbst wenn, was ich gesehen hatte, bloß die Stirnlampe
eines Technikers gewesen war, eines Statikers auf seinem
Kontrollgang oder eines Fotografen, der mit einer Sondergenehmigung
der Stadtverwaltung an Nachtbildern arbeitete,
blieb davon unberührt, daß ich als ratloser, vom scheinbar
Unvermeidlichen gebannter Zeuge an einem Panoramafenster
mitverfolgt hatte, wie ein Licht in einer von Lichtern durchsiebten
Nacht empor- und dem Tod entgegengestiegen, dann
aber in einer rasenden, alles verschlingenden Verfinsterung
wieder ins Leben zurückgesunken war.
READ BULL
Lesevergnügen im Red Bulletin: Jeden Monat widmet ein
namhafter Autor unseren Lesern eine Kurzgeschichte.
Diesmal ist es der Österreicher Christoph Ransmayr;
der Text ist mit freundlicher Genehmigung seinem Buch
„Atlas eines ängstlichen Mannes“ (S. Fischer Verlag)
entnommen. Ransmayrs aktuelles Werk „Gerede. Elf
Ansprachen“ ist ebenfalls bei S. Fischer erschienen.
98 THE RED BULLETIN