Willi Volka - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

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_____________________________PROSA______________________________________ <strong>Willi</strong> <strong>Volka</strong> S pontan fällt die Entscheidung, mehr aus dem Instinkt nach Frühling, nach einem Weg aus dem nasskalten Grau des Nachwinters hier, hinein in ein duftendes, grünes und blühendes Arkadien zu schweben: längst gebucht, gepackt, unter‐ wegs sein. Die Welle der Vorfreude brandet gegen Flughafenschalter. Wir laufen auf, stehen Schlange, warten, dürfen endlich passieren, irgendwann uns in die Sitze schnallen. Die Phantasie eilt mit dem Dröhnen der Düsentriebwerke zu sonnigen Badestränden, in eine mythische Welt, voraus. Wir schweben in doppelter Welt, real im Bauch eines Flugzeuges und irreal als ein wandernder Punkt auf einer Monitorkarte, auf der wir unsere Fort‐ bewegung im Raum verfolgen können. Als wir nach Stunden sanft aufsetzen, wird die Landung in Iraklion beklatscht. Es klingt wie das Flattern von Zugvögeln, die einen Augenblick aufgeschreckt wieder ge‐ landet sind. „Da hätte ich in Hamburg bleiben können“, meint mürrisch eine Stimme. Ein milder Wind treibt ein paar Regentropfen ins Gesicht. Wir lösen uns aus der Masse, finden den Autoverleih, die Adresse, eine Unterschrift, Papiere, die Schlüssel. „Come to see me for a cup of coffee.“ „Thank you.“ Die Lingua franca greift auch auf Kreta. Erschrocken blicken wir in die Schroffheit und Kahlheit von zerklüfteten Kalkwänden, sehen die Bauwunden, die in die Berghänge gerissen sind, starren auf unfertige Beton‐ MYTHISCHE INSEL „Ich fürchte nichts, ich erhoffe nichts, denn ich bin frei.“ Kazantzakis (Kreter) IGdA‐aktuell, Heft 1 (2009), Seite 15 mauern, die aus dem Boden wuchern. Kaum ebenes Land. Ein schmaler Küstenstreifen. Ein Dreißigstel der Inselfläche gilt als eben. Rücken und Schluchten durchsetzt und von Gipfeln überragt ist der Rest. Bald finden wir, dank einer guten Be‐ schreibung, unsere Ferienwohnung in Agios Nikolaos, treffen Leute mitten in der Arbeit, beim Streichen, Verputzen und Herrichten. Die Saison wird in Kürze erst richtig be‐ ginnen. Der Blick fällt von der Terrasse der Ferienwohnung direkt auf die glitzernde Mirbellobucht, die am Horizont von Berg‐ zügen begrenzt ist. Geranienrot leuchtet am Gartenweg gegen das saftige Rasengrün, prall gegen den fest geschlossenen Himmel. Ein paar Schritte und wir stehen an einer Uferböschung, am Rande des müde schwabbenden Meeres. Wir sind versöhnt. Schaukelnde Möwen. Klick, klick ... Fotos entstehen. Am nächsten Morgen erwachen wir im Steigen des Lichts. Sonne, die ersehnte! Der Blick verliert sich noch im weißdunstigen Schleier der Bucht. An fernen Bergrücken hängen Wolkenbänke. Sonne als kurze Spanne zwischen Wolkengrau? Auf dem hell gefliesten Fußboden unserer Ferienwohnung stolpern wir über scheinbar willkürlich ver‐ teilte rundgeschliffene Gerölle mit Schrift‐ zeichen. Ein Fantasierelief mit lauter klingenden Namen: Gournia, Kalidon, Lato, Noar, Kroustas, Knossos, Malia oder Kriti. Die Bodensteine sind nicht nur schön, sondern auch praktisch und bewähren sich später als Türstopper gegen Notias, einem
_____________________________PROSA______________________________________ kräftigen Südwind, der heftig durch manche Tage fegt und der im Frühjahr und Herbst so typisch ist, dass er einen eigenen Namen trägt. Beim Frühstück stöbern wir im Führer nach den Namen unseres ‚Fußbodenreliefs’. Wir sind unterwegs, haben das Auto ab‐ gestellt, beginnen mit der Ruinenstadt Lato. Eine schwarz gekleidete Frau reitet im Damensitz auf einem Maultier vorbei und transportiert Olivenzweige. Als sie meinen Fotoapparat sieht, dreht sie sich weg. Ich folge ihr mit den Augen, sehe wie sie am Rande der Fahrstraße dahin trottet, un‐ bekümmert neben den Autos, am Saugrüssel der Moderne. Die drei Mädchen gehen voraus und passieren ein alleinstehendes Wohnhaus vor dem eine rundliche, schwarz gekleidete Frau, auf einem Stuhl thront und strickt. An so einem milden Frühjahrstag sitzt man gerne in der Sonne um sich zu wärmen. Später im Jahr wird man sich in den Schatten zurückziehen, aus einem luftigen Winkel ins grelle Sonnenlicht blinzeln. „Kalimera.“ „Kalimera“. „Bambini ?“ (?) „Ne, ne...“ wie schwer es fiel mit einem lässigen ‚ne’ einfach ‚ ja’ zu meinen. „Bravo“, rief die Frau. Wir müssen lachen. Auch der Mann lacht, der etwas abseits arbeitet und hervorgetreten ist. Dann spuckt er aufrecht zu uns blickend auf den Boden. Wir sind verdutzt. Man entschuldigt sich, wenn man drei Töchter hat, so lautet eine Notiz in einem unserer Führer. Das Bravo der Frau und das Verhalten des Mannes beschäftigt uns noch eine ganze Weile. Erst später entdecken wir in einem anderen Führer, das ‘Auf‐den‐Boden‐ IGdA‐aktuell, Heft 1 (2009), Seite 16 spucken’ Anerkennung ausdrückt. Eine Falle, wie bei einer Katze, die einen schwanzwedelnden Hund als Angreifer ver‐ steht, weil sie selbst so zum Angriff über‐ geht. Der Aufstieg erfolgt auf einer unbe‐ festigten Fahrstraße, die an Terrassen mit weißem Blütenteppich, aus dem dunkel die knorrigen Olivenbäume herausragen, vorbei führt. Der Hang wird steiler, so steil, dass nur noch der Weg Platz hat. Vor dem Einlass zur Ruinenstadt sitzt eine Frau in dem obligatorischen Schwarz und verkauft Mandeln. Ich kaufe. Sie schmecken köstlich, auch wenn sie nicht so ebenmäßig aussehen, wie die cellophaniert verpackten aus dem Supermarkt. Die Witwenfrauen, wird gesagt, tragen schwarz wie die Popen, für drei Jahre. Die Ruinenstadt Lato erstreckt sich weit über einen Bergsattel. Ehrfurchtsvoll durch‐ streifen wir diese alten Fundamente mit ihren Zyklopenrestmauern. Eidechsen huschen vom Schatten getroffen über die warmen Steine. Man spürt etwas vom Lebensgefühl, das vom Weitblick ins frucht‐ bare Tal aufs silbergrüne Fell der Oliven‐ haine zum fernen Hafen ausgeht, spürt eine Verbundenheit mit dem Boden, der hoch‐ gelegenen Sicherheit und den Blick auf die Kult beladenen Berge, und wird dabei vom kühlenden Wind auf der Höhe umfächelt. Wir bleiben bis zum Trillerpfiff des Ruinen‐ wärters, der zum Verlassen der Stätte ruft. Ein neuer Tag, ein neues Ziel. Irapetra. Notias bläst. Am Kai enden die anlaufenden Wellen als klatschende Wassermauern und Fontänen. Wir lassen uns nieder, be‐ obachteten aus bequemen Korbstühlen das Naturschauspiel. Die Sonne wärmt. Gischt sprüht von Zeit zu Zeit herüber und die Salzkristalle legen sich auf Brille, Kleider und Haut. Weiter zieht es uns. Der Weg führt durch
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