Willi Volka - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

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ein karges Hochland, von dort wieder hinab
nach Kalamafka, vorbei an prächtigen
Gärten, Apfelsinenbäumen mit ihrem be‐
rauschendem Blütenduft, dem Leuchten
reifer Früchte vor einem tiefblauen Himmel.
Eine Welt, so saftig, so reichhaltig gegenüber
den stachligen und Dürre ertragenden
Macchien der Höhen, den kahlgesichtigen
Felshängen mit Brandspuren aus dem
letzten Sommer. Es ist Fotolicht. Ein am
Stock gehender Alter, den ich freundlich mit
‘kalimera’ gegrüßt habe, beobachtet mich bei
der Motivsuche, kommt auf mich zu und
redet auf mich ein. Ich bin hilflos verloren in
seinem Wortschwall. Er zeigt immer wieder
auf den Orangenbaum mit seinen
leuchtenden Früchten und gibt mir zu ver‐
stehen, dass ich ihm folgen solle, bis wir auf
einer nahen Brücke stehen bleiben.
Unter uns tost ein Bach, der schäumend
Wasser führt. Mit seinem Stock weist der
Mann in den blauen Himmel zu den
Schneegipfeln des Dikti‐Lassithiothika‐
Bergzuges. „Nero, Kalamafka.“ „Ne.“ Die
wasserklaren Augen des Alten strahlen auf.
‚Efcharisto’.
Wieder dem Meeresniveau nah erreichen
wir einen reichlich gefüllten Stausee, auf
dessen Grund ein Dorf ertrunken ist. In einer
flachen Furt überqueren wir den Zulauf.
Nun verstehen wir den Reichtum von
Irapetra. Am Tropf dieses Stausees hängen
zahllose Gewächshäuser, eine ganze Ge‐
wächshausstadt, in der unter Folienplanen,
dank des Klimas das ganze Jahr über
Früchte reifen und geerntet werden können:
Bananen, Tomaten, Gurken. Irapetra liegt ei‐
nen Breitengrad südlicher als Spaniens Süd‐
zipfel. Die südlichste Stadt Europas soll zu‐
gleich die reichste sein, reicher als Zürich,
erklärt mir später stolz ein in Deutschland
verheirateter Kreter, der auf Heimaturlaub
ist. Wahrheit, nicht absolute Richtigkeit, liegt
gewiss in dieser Aussage. Es fehlen die
IGdA‐aktuell, Heft 1 (2009), Seite 17
vielen Porsche, Ferraris und Rolls Royce.
Aber vielleicht liegt mehr Glück in den ge‐
bräunten Gesichtern, im Palaver dieser
Sitzmenschen, als eine ausgesinterte Form
des Überlebens im flimmernden Mittelmeer‐
sommer.
An einem anderen Tag, als wir in höheren
Regionen wandern, wagen wir eine Ab‐
kürzung, die uns hinab zu einer Klamm
bringt, durch buschige Macchie, vorbei an
schmalen Oliven‐ und Wiesenterrassen, sind
überglücklich als wir in der Schlucht auf
eine kleine Brücke stoßen und einen Weg
entdecken, der in der anderen Felswand
nach oben führt.
Das Steigen in der Sonne ist anstrengend,
badet uns in Schweiß. Bald haben wir eine
Hochfläche mit Olivenhainen erreicht,
nähern uns Randgärten eines Ortes. Ein
Mann und seine Frau hacken den steinigen
Boden.
„Kalimera.“
„Kalispera“, werden wir sogleich ver‐
bessert. Es ist später Nachmittag. Der Mann
redet auf uns ein. Wir verstehen nur das
Zauberwort, das wir bereits gelernt haben:
Nero.
„Ne, parakalo“, lautet die Kurzunter‐
haltung.
Der bärtige, braungebrannte Mann lässt
seine Hacke fallen und geht zum Auto,
einem offenladigen Nissan, ein Fahrzeugtyp,
den man oft auf der Insel antreffen kann,
greift einen runden Behälter, der fast die
Größe eines kleinen Autoreifens hat, nimmt
einen Plastikbecher, öffnet das Wassergefäß,
spült den Becher aus und reicht frisches und
köstliches Wasser.
„Efcharisto!“