Ättis 95-Geburtstag

erheben soll, allemal bedeutet. Hans-Ueli hat uns seine
Botschaft übergeben, von Jean-Pierre wissen wir, dass
er kandidiert, von Eveline, dass sie sich scheiden lässt,
von Vater, dass er Frau Marti liebt, von Frau Marti,
dass sie sich gut amüsiert, von Mutter, dass sie säuft
und es im Bett gerne brutal hat.
Ich möchte hier an die Offenheit und den persönlichen
Ton von Hans-Ueli, Jean-Pierre, Eveline, Vater, Frau
Marti und Mutter, der sich in ihren in bekenntnishafter
Manier schimmernden Worten, deren Klang uns einen
schwebenden Augenblick lang tief in uns hineinhorchen
liess, so offenherzig manifestierte, mutig
anschliessen und auch mein Seelenkästlein eine Spalte
breit öffnen. Und was findet sich darin? Worte. Viel
Ungesagtes. Seit zwanzig Jahren hätte ich dringend
etwas zu sagen. Oft kitzelten mir die Wörter auf der
Zunge, formten die Lippen schon eine Silbe, dann hiess
es wieder „Ä Guete“. Und ich ass, bemerkte meinen
Riesenhunger, leerte den Teller, schöpfte nach und
vergass, was ich sagen wollte. Das Essen legte sich
schwer auf meinen Magen, drückte mich auf den Stuhl
und mir wurde schlecht, weil etwas nicht gesagt war.
Was aber war dies? Manchmal rumpelten Worte durch
meinen Leib, die waren wie Äxte, die einen Wald
umlegen. Sie arbeiteten sich hoch aus dem Magendschungel
und rodeten die Speiseröhre, sie kappten das
Gaumensegel, schabten den Belag von der Zunge,
hangelten über den Kiefer, schlugen ihre Schneide in
zartes Lippenfleisch: Ä Guete, zum Wohl, Prost.
Clemens schiesst mit der Pistole auf Vater und
Mutter – ohne sichtbare Wirkung allerdings.
Werner im Schlaf. Susanne, jetzt git’s de grad d
Geburtstagsturte.
Grossvater ergreift im Schlaf die Hand von Susanne. Hesch ghört
Marie, es het no Turte.
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