KIRRMANNS SCHWUR

Kirchen wurden wieder dem Kultus geöffnet und ehemalige Offiziere des Ersten Weltkriegs
hatten das zaristische Abzeichen des Sankt-Georg-Kreuzes wieder angesteckt. Kurzum, so schloss
er, waren diejenigen, die diesen Krieg ausgelöst hatten, für “einen furchtbaren Wahnsinn“
verantwortlich.
Ich versuchte ruhig und tief zu atmen, um meine Emotion und Erregung zu verbergen. Auch
viele andere um mich - das hatte ich sofort gemerkt - waren vom gleichen Gefühl erfasst: ein
solches Vorgehen unter diesen Bedingungen bedarf einer gewaltigen Portion an Mut und eines
enormen Selbstvertrauens. Dieser Mann hatte eine außergewöhnliche Charakterstärke, frei von
jeder Leichtfertigkeit. Nach seinem Namen und der Adresse seines Pfarramtes in Deutschland zu
fragen wäre zu gefährlich für ihn gewesen und ich konnte nie erfahren, wer er war und was aus
ihm geworden ist. Als er einige Tage später wiederkam, um in dem Mädchenraum eine Messe zu
lesen, waren sogar die Atheisten gerührt. Ich konnte einige Worte mit ihm wechseln, ihm meinen
Namen und die Adresse der Madame Monier, rue Blatin in Clermont, nur zwei Häuser von
seinem Kriegspfarramt entfernt, mitteilen. Die Nachricht wurde übergebracht. Anfang Januar
1944, als wir alle entweder nach Compiègne oder nach Drancy abgeführt wurden und nur ich mit
noch drei der unseren in eine Gefängniszelle eingesperrt wurde, gelang es ihm noch, mir einen
Brief zuzuschieben und einen anderen mitzunehmen, obwohl wir immer strenger bewacht
wurden. An einem Abend in Februar 1944 konnte er uns, etwa zwanzig Häftlingen, in einem der
Zimmer noch eine Messe lesen. Hierauf komme ich noch zurück, denn zu der Zeit hatte ich Henri
Weilbacher wiedergesehen. Aber an dem Abend, als er die Ritualgegenstände einsammelte, zog er
mich ins Vertrauen. Er fühlte sich mehr und mehr bedroht und warnte mich: falls die Gestapo das
Gerücht seiner Erschießung durch die Terroristen verbreiten sollte, würde dies bedeuten, dass in
Wirklichkeit jene “Säuberungsinstanz des Nazismus“, die Gestapo selbst, ihn eliminiert hätte. Um
den 10. März sah ich ihn zum letzten Mal, als er, von zwei Wärtern begleitet, noch schnell einigen,
auch mir, an der Zellentür die Kommunion austeilte. Lang nach Kriegsende lief in den Kinos ein
Film, der die Ergebenheit und Selbstlosigkeit eines deutschen Soldaten, eines Franziskaners, im
Gefängnis zu Bourges schildert. Ob er den Krieg überlebte oder auch nicht, unser Pfarrer hat
sicherlich eine gleiche Ehrung verdient und es könnte sein, dass ich bis heute der einzige bin, ihm
diese Ehre zu erweisen.
Mitte Dezember 1943 hatten wir bereits eine erhebliche Portion an Brutalitäten und
Ausschreitungen erlebt, beobachtet oder am eigenen Leibe erfahren. Wir waren Zeugen eines
Mordes (Collomb) und eines Mordversuches (Eppel). Genau am 16. Dezember wurden die
Grenzen der Grausamkeit von einem Ereignis, dessen Zeugen und teilweise auch Teilnehmer wir
waren, überschritten. Durchs Fenster sahen wir, wie eine Gruppe von etwa fünfzehn Männern
und fünf oder sechs Frauen unter Schlägen mit den Gewehrkolben über den Innenhof zum
Gebäude getrieben wurden, in dem wir während der ersten Tage unserer Haft eingesperrt waren.
Es waren die gleichen Soldaten der Luftwaffe. Ein großer Stabsunteroffizier, der gleiche, der bei
unserer Verhaftung so brutal vorgegangen war - wohl der einzige -, löste sich von der Gruppe,
kam auf unseren Flur und schrie: “Alle vom Fenster zurücktreten! Wer am Fenster erscheint, wird
erschossen!“. Schnell übersetzte Kirrmann auf Französisch für diejenigen, die kein Deutsch
verstanden. Anderntags erzählten uns unsere Wärter, dass sie am frühen Morgen einen Einsatz
hatten, um eine Gruppe Terroristen in der Nähe von Billom, westlich von Clermont-Ferrand, zu
überraschen, zu umzingeln und zu fassen. Damals vermutete ich gar nicht, dass ich vier von ihnen
einige Monate später wiedertreffen sollte, nämlich im Lager Flossenbürg. Von den vier sollten Jean
Valet und Guy Gouttelessis überleben.
Ab demselben Abend und während der zwei darauffolgenden Tage sahen wir die Gestapo in die
Gebäude gehen, in denen die Maquisards eingesperrt waren. Es waren dieselben Gestapomänner,
mit denen wir bei unserer Razzia zu tun hatten: Blumenkamm, Kalteis und ein kleiner, gemeiner
Lothringer, Kasper genannt. Ich erinnere mich nicht mehr, wie wir ihre Namen erfuhren,
wahrscheinlich nannten sie sich untereinander beim Namen in der Gegenwart der Wachposten,
die dann später mit uns darüber sprachen. Dieselben Wachposten erzählten auch vom Leidensweg
dieser Verhafteten, die in den zwei Tagen verprügelt wurden, um sie zum Anzeigen der
Widerständler zu bringen, die - von einer jungen Maquisarde alarmiert - die Umzinglung
durchbrachen und sich noch zeitig auf das Plateau Saint-Maurice retten konnten. Die Spannung
stieg, als die drei Dreckskerle plötzlich in unseren Raum erschienen. Kalteiss schrie uns zu, uns
nicht zu bewegen, sitzen oder stehen zu bleiben, wo wir uns befanden, sodass er die einzelnen
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