KIRRMANNS SCHWUR

Kriegs“ verprügeln zu müssen! Er bot Billot sogar eine Zigarette an, aber letzterer lehnte kurz und
entschlossen ab. Er war sich sicher, dass er aufgrund seines Alters diese schwere Zeiten nicht
überleben würde. So war es: er starb im Deportationslager.
Die Märztage, die wir in der Zelle verbrachten, schienen aufgrund der rasch aufeinander
folgenden Ereignisse schnell zu vergehen. Noch einmal sah ich den deutschen Militärpfarrer, als
er anlässlich eines Besuchs in den Zellen bestätigte, ein letztes Mal eine Nachricht von mir nach
draußen überbringen zu können. Einen von meiner letzten 1000-Francs-Scheinen gab ich einem
Wachposten, um uns Zigaretten zu kaufen. In der Nacht vom ersten Sonntag auf Montag, gegen
Mitternacht, wurde die Tür der Zelle geöffnet und ein Wärter führte einen Neuverhafteten herein:
«Der legt sich noch dazwischen!».
Sofort schossen die Fragen los, um die letzten Neuigkeiten von draußen zu erfahren. Er stellte
sich vor: Professor Géry von der Straßburger Fakultät. Er war mir nicht nur als angesehener
Krebsspezialist bekannt, sondern auch wegen seiner freimütigen, manchmal unfeinen Sprache, die
er aus seiner Studentenzeit beibehalten hatte. Ich erinnere mich, dass einer von uns, ein Landwirt,
ihn eines Tages fragte, was Krebs nun eigentlich sei. «Ich weiß es nicht, antwortete er. Es gibt
Leute, die meinen, es zu wissen. Seit dreißig Jahre beschäftige ich mich mit Krebsfällen und ich
weiß es immer noch nicht.» Einige Wochen später wurde er wieder freigelassen und es war mir
eine Freude, ihn im Herbst 1945 im Komitee zur Veröffentlichung der Straßburger Aussagen
wieder zu treffen. Einige Jahre später sollte ich im Rundfunk über das Ableben des
Krebsspezialisten Géry erfahren.
In jenen Tagen fühlte ich mich schwach und fiebrig. Während des einzigen Spaziergangs der
Woche, eine halbe Stunde lang, mussten mich zwei Kameraden beim Gehen unterstützen. Durch
die Gitter zum Hinterhof des Gefängnisses grüßten einige, die mich kannten, mit Zeichen von
Sympathie und Ermutigung. Meine größte Sorge waren die rasenden Schmerzen an den
Backenzähnen; angeblich waren die Zahnnerven endgültig angegriffen.
Der zweite Sonntag im März brach an. Gedränge auf dem Flur, Fluchen der Wächter in den
Gängen. Durch den Spion in der Tür - der Deckel an der Außenseite war abgerissen - hörten wir,
dass von einem Attentat und einer Razzia die Rede war. Der Obergefreite entriegelte die Tür und
schrie: «Es fehlen noch zwei Männer für den Kohlendienst!» Zusammen mit einem anderen
Zellgenossen meldete ich mich, trotz meiner Müdigkeit: über den ersten Innenhof, Richtung
Zulieferungstor, Torflügel öffnen, Lkw quer zum Eingang, abladen. Zwei Soldaten und mehrere
von uns gingen an die Arbeit, von einem ekelhaften Unteroffizier mit Revolver und zwei Soldaten
mit Maschinengewehr bewacht. Auch Weilbacher hatte es geschafft, sich für diese Arbeit einsetzen
zu lassen. Er sah verstört aus, blass vor Panik: «Boutet und Margolf wurden zum Tode verurteilt.»
- «Und du?» - «Nein», konnte er kaum herausbringen. Seit langem versicherte er mir, sich zur
Flucht entschieden zu haben, wenn er dazu käme, seine Männer draußen über die Tage und
Stunden, an denen zweimal in der Woche Brennstoff geliefert wurde, zu benachrichtigen, sodass
ein Auto für die Flucht bereit stünde, wenn er durch den Durchgang zwischen dem Längsträger
und dem Tor stürmen würde. So weit hatte er es noch nicht organisieren können und vor den
Augen dreier bewaffneter Männer hatte er überhaupt keine Chancen. Ich ahnte jedoch seine
Versuchung, es zu wagen, sogar den Todesschuss heraufzubeschwören. Die nur wenigen Minuten
Schaufelarbeit ließen es nicht zu, ihm einen Rat zu geben. Auf dem Rückweg zur Zelle rief jemand
meinen Namen, ein junger Student, den ich nicht kannte, der mich aber wiedererkannt hatte. Er
wurde im Freundeskreis Saint-Louis geschnappt, in der Nähe des Attentats.
Er hatte gerade Zeit, mir das Attentat der “Place de la Poterne“ und die Repressalienrazzia im
Freundeskreis Saint-Louis, dem auch er angehörte, und die Verhaftungen in diesem Stadtviertel
kurz zu schildern. Kaum hatte ich meinen Kameraden in der Zelle die Geschichte weitererzählt,
als die Tür wieder aufging. La Brazine, der Pfarrer-Dolmetscher rief mich. Schweigend folgte ich
ihm zum Kommandoposten. Ich wurde neben zwei andere gestellt: ein luxemburgischer
Deserteur, dessen Namen ich vergessen habe und der später exekutiert werden sollte, und einer
der Wachposten, den ich kannte. Sofort wusste ich, was Sache war, noch bevor der Hauptmann,
Kommandant des Gefängnisses, anfing zu schreien und uns durch eine Kostprobe seines
gepflegten Wortschatzes seine Verachtung für solche Leute, wie wir, und sein Entsetzen über die
Bestechung eines “seiner“ Soldaten zum Ausdruck zu bringen, der uns Rauchzeug beschaffen
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