Cuatro estaciones - Diverdi

Volver a empezar
Penderecki dirige su Sinfonía nº 4
en un directo polaco de 2010
siglos XX & XXI 212 / marzo 2012
David Rodríguez Cerdán
Penderecki ha tenido que aguantar durante años
los desplantes de un sector de la crítica que no le
perdona su batida en retirada de la vanguardia.
Hasta algunos ultras han proclamado que el oficio
de compositor le viene grande. A los segundos no
hay que hacerles mucho caso, pero a los primeros
conviene reorientarles hacia la palabra del propio
Penderecki, quien no se cansará de repetir que tras
reventar no pocas cuerdas de violín y cajas de resonancia
con los modernismos que fraguó en la época
de la Trenodia y los Polymorphia, acabó dándose
cuenta de que por ese camino no había nada más
que hacer. Así que no tardó el compositor en soltar
el ariete y aparcar la bola de demolición para
seguir su marcha por caminos ya desbrozados. En
la Cuarta de 1989 nos encontramos al Penderecki
neo-bruckneriano o neo-mahleriano de la época
de síntesis; un Penderecki menor, en este caso,
porque a la obra le sobra quejumbre y le faltan
argumentos. No obstante, en el movimiento como
de mole reptiliana que tienen sus páginas, animadas
con un andante en contrapunto angular y una
armonía cromática bastante primitiva (la buscada
claritas de su estilo último), advertimos a un sinfonista
que sabe conducirse como nadie en el modo
menor y pintarnos con una frase de madera sola
un mundo desolado salpicado de osarios y catafalcos,
como ésos que soñaba Zdzislaw Beksinski, y
que podemos vislumbrar vívidamente en el recitativo
del fagot y la trompa en Tempo I sobre el olear
de los chelos o en el fugato para contrabajos y
rota-toms del Allegro. Aprobado raspado para este
directo de 2010 dirigido por el propio autor al frente
de la Sinfonía Iuventus: a los ataques les falta
entereza y al empaste una pizca de cemento para
autentificar la granítica sonoridad de la obra. Y si
no, que se lo pregunten a Antoni Wit, que de dirigir
polacos sabe un rato.
KRZYSZTOF PENDERECKI (1933): Sinfonía nº 4 "Adagio"
The Polish Sinfonia Iuventus Orchestra. Krzysztof
Penderecki, director / DUX / Ref.: DUX 0822 (1 CD) D2
La belleza tiene más nombres
Cántico del Sol y La lira de Orfeo, dos obras de Sofía Gubaidulina
por Nicolas Alstaedt y Gidon Kremer, respectivamente, en ECM
Es casi imposible no sentir cierta sensación de
deuda con la compositora ruso-tártara Sofia
Gubaidulina (1931). Me la imagino vestida de hombre
rana, buceando en las profundidades submarinas
de la música de hoy, de las que a menudo
extrae tesoros algo extraños a nuestro tiempo,
mientras tantos colegas de pedante envoltorio vuelven
una y otra vez a las playas de vacío. ¿Qué procedimientos
emplea esta leona mística de mirada
abarcadora para tener un catálogo amazónico, en
el que apenas hay texto poético, serie matemática
o inusitada fuente de inspiración que no haya acompañado
alguna vez codo con codo a sus aletas
incansables? O por decirlo sin cansinas metáforas,
¿cómo puede esta humilde burra del Señor
sostener tanta carga musical en sus hombros sólo
medianamente recios?
Gubaidulina es una artista seria, intuitiva y
paciente, que defiende el arte como misión casi
salvífica y cree en la comunión artística con el
público. Si no fuera exagerado postularlo de cualquiera,
cabría afirmar que su fluidez todo lo engloba
y para despabilarla se vale de textos místicos,
germánicos, egipcios, eucarísticos, eslavos, latinos
y en latín, siendo el suyo un corpus oceánico
y transoceánico. Pero que sea seria no quiere decir
que nunca tenga humor; a veces su obra lo tiene y
mucho. Un ejemplo es Rumore e silenzio, de 1974,
para clave y percusión, que se sigue como una
pequeña pieza teatral en la que dos instrumentistas
se enzarzan en un desigual combate, se amenazan,
casi se insultan, al tiempo que nos ofrecen
una música refinada y original.
Obsesionada por la belleza como un orden
oculto que hay que descifrar, los enigmas constructivos
y la potestad que pueden tener las formas
de ordenar el caos, se emplea con fuerza en la doma
de los materiales que serán sus obras. Los sopesa,
calibra y ausculta muy de cerca, trabando entre
ellos relaciones únicas, nada uniformes, casi infinitamente
variadas. Una de sus grandes fuentes
son las matemáticas. Soy lego en ellas; poco hablaré.
Sin embargo, urge decir algo sobre una suerte
de estilema en aquellos de sus frutos en los que se
sirve de la llamada proporción áurea. Ella no es la
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Joaquín Martín de Sagarmínaga
única autora que ha apelado a las sucesiones de
Fibonacci para lograr equilibrios partiendo de ciertas
combinaciones numéricas. Ya Bartók, y no fue
el primero, roza tal proporción en momentos de
Música para arcos, percusión y celesta, una de sus
obras maestras y tal vez la mejor escrita nunca
para esta última. Como en Gubaidulina, lo que el
oyente percibe es un incremento de la expresividad
en diversos puntos de la obra, con independencia
de que conozca o no el secreto de su cocinado o la
extensa cultura del cocinero.
En la numérica Lira de Orfeo (2006), telonera
del álbum, llamará su atención la infrecuencia
de las formaciones instrumentales, otra característica
de su autora. Esta obra es para violín, percusión
y orquesta de cuerda y le viene cual anillo al
anular a un heterodoxo como Gidon Kremer quien,
como a veces los demás músicos, emplea un sonido
muy adelgazado no sólo en armónicos, lógicamente,
sino también en ataques sul ponticello,
inflexiones... Asimismo, cosa delicada, encontramos
una pulida sección en pizzicati. Kremerata
Baltica, un nombre que parece una de esas bobadas
de Sagarmínaga, bordó análogos repertorios
en el Festival de Lockenhaus, durante los áureos
dos lustros y medio en que el buen Gidon fue su
factótum. Mejor obra, el Cántico del Sol (1997)
para violonchelo, coro de cámara, percusión y
celesta, está dedicada a Rostropovich, un compañero
de viaje espiritual. En sí misma, la parte de
cello que defiende Nicolas Alstaedt es excelente,
pero la obra trasciende mucho su canto alargado,
parejo al de un cisne. Es una loa en cuatro partes
al Creador y algunas de sus muestras, sobre un
texto del poverello de Asís, lo que a más de uno
irritará. Pero se trata de música indagadora y por
momentos grandiosa, como en esa glorificación
que es su segunda parte, una celeste barahúnda de
infrecuente belleza, con coros raudos, nunca convencionales,
que glorifican los cuatro elementos primigenios,
como hace Tarkovski al final de Sacrificio,
aunque preservando mejor una ambigüedad simbólica
que en la partitura no se da. Glorificación de
la vida es el tercer segmento, y en él asistimos a una
visión que no rehuye sus propios acentos mortecinos,
incluso pesantes, y que se prolonga en el
cuarto a través de una larga e insistente sonoridad
que parece hendir el infinito y luego traspasarlo con
su silencio.
SOFIA GUBAIDULINA (1931): The Lyre of Orpheus; The
Canticle of the Sun
Gidon Kremer, violin. Marta Sudraba, violonchelo. Nicolas
Altstaedt, violonchelo. Andrei Pushkarev y Rihards Zalupe,
percusión. Rotislav Krimer, celesta. Kremerata Baltica. Riga
Chamber Choir. Maris Sirmais, director / ECM RECORDS /
Ref.: ECM 2256 (1 CD) D1