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Seis años duró nuestra estancia en San Diego. Volvimos al
año de que murió mi padre, principalmente porque yo quería
estar cerca de mi familia. Los últimos diez meses fueron
realmente difíciles: además de la inmensa tristeza de perder a mi
papá, yo me la pasé viniendo a México cada semana, de lunes a
viernes, haciendo todo tipo de trámites al lado de mi hermano
Amín para sacar de la cárcel a mi mamá y a mi hermano Alan, acusados
injustamente del homicidio. “Eres muy fuerte, Terry” , me decían
constantemente mis amigos, mis primos, mis tíos y mis abuelitos. “Y
tengo que ser más”, les respondía, consciente de que precisamente
la fortaleza de mi mamá y de Alan era la que me mantenía de pie
y entera para continuar luchando.
Diariamente, al llegar a casa de mis abuelos, les relataba todo
lo que había pasado durante el día: con qué funcionarios y periodistas
nos habíamos entrevistado Amín y yo, qué nos había dicho
cada uno de ellos, qué citas teníamos para los días siguientes. También
tenía que llamar a mi casa para contar a Alfi cómo iban las
cosas. “Tienes que tener mucho cuidado, Terry”, “Creo que lo mejor
es que ya no sigas, puede ser peligroso”. “No me parece acertado
que busques con tanto interés a tal o cual funcionario.” Entendía que
me quería proteger, pero en mi corazón yo sabía que nada me detendría.
Al paso de unas semanas, nuestras conversaciones telefónicas
fueron cada vez más cortas. “Hoy fue un día muy difícil y estoy agotada”,
o “Es que no te puedo contar porque el teléfono está intervenido”.
Y al llegar a San Diego el tiempo apenas alcanzaba para
estar con la familia, atender los problemas domésticos y preparar
todo para mi regreso el siguiente lunes a la ciudad de México.
Así, un año después regresamos a vivir al D.F. La casa estaba
tal como la habíamos dejado; cada cosa en su lugar. Pero algo den-
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