31 de diciembre fun fun fun - Le chasseur abstrait

distracción e incluso de una mal figurada pose interesante, me atrevo a mirarla un instante mínimo,
justo cuando cuelga el móvil después de una conversación que me parece trivial y en la que ya
percibo que está resfriada y tiene un pañolito blanco de papel arrugado, en la misma mano que
sostiene el teléfono, que se pasa de vez en cuando por la nariz, lo que intuyo por el cambio a voz
nasal. Así veo el rostro de una chica muy joven que apenas puedo fijar en la retina, pero que me
resulta hermosísima y encantadora con su naricita sonrosada, y un flagrante escote pálido más
amplio que profundo. Me descubre y se cruzan un instante nuestras miradas, por lo que vuelvo a mi
libro con prisa y el pulso algo alterado. Ella hace lo mismo, creo. Justo al instante deja caer un libro
que no sé dónde escondía, supongo que abrazado contra su pecho, como las mujeres de antes que
dejaban caer su pañuelo, demorándose entre bolsos y carpetas en recogerlo. Yo disfrazo de
distracción mi descortesía, ¿he dicho que soy muy tímido?, esbozando una extraña mueca a modo
de sonrisa, tras la que siento sobre mi costado una lenta mirada de reproche. Ella cree que soy un
hombre desentendido ¿tal vez incluso “inaccesible”?, aunque la realidad es mucho más simple: sólo
soy un cobarde; y se marcha. Me quedo sólo, inmóvil ante los anaqueles. Intento centrarme en los
libros pero no lo consigo y entonces decido caminar por los pasillos ojeando portadas y títulos,
hacia otras secciones, con la esperanza que nunca reconoceré de encontrarla en Literatura
Americana, Libros de Bolsillo, e incluso en Cocina o Plantas Ornamentales. Pero ella no está.
Casualmente encuentro un libro que buscaba de Onetti y, en vez de contento por el tesoro que llevo
bajo el brazo, salgo de aquella librería, a la que nunca he vuelto, profundamente triste.
Goloso
Cada mañana me compro un Donut. Lo pongo el cajón, lo miro de vez en cuando durante la jornada
y a última hora, justo cuando me dispongo a salir de la oficina, lo tiro a la papelera.
Las Afueras del Paraíso
Las afueras del Paraíso no tienen horario de cierre. Están preñadas de perdedores, de vagos, de
parias: lixiviados de la Tierra Prometida. Aquí las sombras tienen alas y las esquinas miradas
aviesas. Aquí nos reunimos cada noche la flor y nata del desencanto, a cantar y a quemar nuestro
último cartucho con el fuego de aquellos ojos que nos dieron la vida al mirarnos; -su parpadeo fue
nuestro infarto-. Aquí, donde la Luna vuelve la cara y las hojas que arrastra el viento del otoño son
de afeitar, celebramos la huida de otro día con las fiestas del silencio y la comunión de nuestra nada;
-días como dagas-. Aquí nadie llega a viejo, pero ninguno es joven. Los adoquines inmisericordes
nos escupen un recuerdo por cada paso en falso. Aquí, en los arrabales del Paraíso, la lluvia nunca
es limpia y siempre cae sobre el suelo aún húmedo; si bien procura evitar aquellos charcos con
vocación de espejo; -lágrimas turbias-. Un día llegó una paloma. Estaba perdida y se ofreció a
alimentarnos. Pero aquí siempre rechazamos la caridad de las palomas. Los predicadores intentan
venir desde hace años a anunciarnos la llegada de un Salvador que nos traerá la redención de todos
nuestros pecados. Pero la membrana invisible, mugrienta de nuestro lado, les corta el paso. El pan
nuestro de cada día se nos acabó ayer. Mañana nos comeremos a cualquiera. Pasado a otro. Y así
hasta que quede sólo uno, que se comerá a sí mismo, y quizás él, con la fuerza de todos, sea capaz
de sacarnos al fin de Aquí.