31 de diciembre fun fun fun - Le chasseur abstrait

Antecedentes literarios:
Ricardo Gabriel Zanelli
ricardozanelli@hotmail.com
- LA RULETA RUSA DEL TIEMPO (Cuentos, Bs. As., 2004).
- Cuentos y ensayos publicados en revista Cuásar (Bs. As.): “El tiro de gracia”
(1er premio 1º Concurso de cuento fantástico y ciencia ficción revista Cuásar;
1991); “Un lado del abismo” (1997); “Bioy Casares y la ciencia ficción”
(ensayo; 2005); “La vizcachera” (edición virtual; 2008).
- Cuentos publicados en revista Axxón (Bs. As.): “Veinte años” (2008); “El
principio de incertidumbre” (2009); “El portal de las mantícoras” (2010); “El
Martincito” (2011).
- Cuentos publicados en revista Papirando (Río Gallegos): “El clásico”; “Los
celos de Ícaro”; “Un breviario fantástico”; “Un muerto en la vía pública” (todos
entre 2009 y 2011).
- NAVEGANTES (Cuento) – Publicado por Casa Eolo, España (2011).
- EL ORO CARMESÍ (Cuento) – Publicado por Editorial De los cuatro vientos;
Bs. As.; 2003).
- Mención de honor en el Concurso internacional de microficción Garzón
Céspedes (España, 2007) (Cuentos “El ansia” y “Asunto concluido”).
- 2º Premio en el Concurso de ficciones breves de la Fundación Yukio Mishima (Bs. As. 1992), por
el cuento “La única solución posible”.
– Cuentos publicados en diario La Voz del Interior (Córdoba): “El pasajero” y “Reflejarse”
(Ambos en 1991. Ilustraciones de Peyró).
LAS BESTIAS DE PAVLOV
Sabía que en Viña del Mar lo llaman el monstruo. Aparentemente por su ferocidad. Pero él se
enfrentaba a uno igual cada vez que se presentaba en vivo. Aunque no pensaba que en esos casos
debiera hablarse de ferocidad; era otra cosa más bien, pero no alcanzaba a definir qué. Cuando dejó
sus estudios de psicología para dedicarse a su devoción por el canto, nunca se imaginó que iba a
enfrentarse a algo semejante. Es decir, hacía años que se presentaba en público a cantar por los más
diversos lugares del mundo, ya fuera solo con su guitarra (“La guitarrita no te va a dar de comer”, le
dijo su padre, ofendido por el abandono de los estudios universitarios) o con su grupo de
acompañamiento, y siempre acababa con la misma sensación: la extraña sensación de que,
paradójicamente, no había nadie del otro lado del escenario. Había, claro, una multitud, pero nadie
en particular.
Conocía de sobra que otros colegas habían experimentado sentimientos similares. Uno incluso
había escrito un disco muy famoso acerca de que entre el artista y el público existía una pared
infranqueable. Algunos le daban mayor importancia que otros. Uno le decía: “Voy adonde me dice
el manager, hago el numerito, me pongo la camiseta de la selección del país donde esté (cuando sé
dónde estoy), hago un poco de circo pa’ lo’ muchacho’, y chau. Para qué te vas a molestar. En todos
lados es igual. Es sólo un trabajo. Otros van a la oficina; yo, subo a cantar”. A él le parecía
demasiado pragmática esa actitud y no podía compartirla. Sabía de otro que se negaba
rotundamente a cantar los viejos éxitos y se empecinaba en presentar “material nuevo”. “Cantate
una que sepamos todos, che”, le gritaban, casi faltándole el respeto. Él se mantenía en sus trece.
Una vez, harto, hasta llegó a mentir: “No me acuerdo de los acordes”. Mentira: era seguro que tenía
pesadillas con esos acordes trillados. Sea como fuere, con el tiempo se quedó sin público. Éste
representaba el otro extremo del asunto. Que tampoco era su caso. Sin embargo, a la vuelta de los
años, algo indefinible había ido surgiendo en su interior. Indefinible, sí, pero que podía resumirlo en
una simple pregunta: ¿Había alguien allí, más allá del escenario? ¿O sólo había ese monstruo