31 de diciembre fun fun fun - Le chasseur abstrait

JUGADA MAESTRA
(Relato Corto)
El estridente timbre de la puerta induce a Sergio a ovillarse en el sofá; las manos crispadas, se
aferran al asiento. Un nuevo timbrazo, más dilatado que el primero, le provoca un terror
incontrolable que intenta eludir replegándose aún más, escondiendo la cabeza entre los brazos.
Quien llama, insiste terco. Con el corazón en la boca, incapaz de soportar la incertidumbre, resuelve
enfrentarse a ella. Atisba por la mirilla. El pasillo está a oscuras y, de nuevo, flaquea su ánimo y se
arruga amedrentado en un rincón del recibidor.
-Es él- balbucea-. Seguro que es él.
Necesita cerciorarse y se obliga a mirar otra vez. La luz de la escalera se enciende súbitamente y
Sergio da un respingo; al otro lado de la puerta descubre a un tipo barbudo, con chaqueta de cuero y
un gorro de lana calado hasta las cejas. Mira tercamente hacia abajo, a algo que hay en el suelo o
que lleva en la mano, y tuerce la boca con gesto de fastidio.
-Un arma- conjetura cuchicheando Sergio-, tiene una pistola, un cuchillo… En el momento que
abra intentará abalanzarse sobre mí para liquidarme.
El extraño desaparece de su campo de visión y el corredor se queda lúgubre, silencioso y solitario.
Es listo, piensa Sergio, pretende que crea que se ha marchado. Pero no va a engañarme, estoy
sobre aviso. Tendrá que hacerlo mejor si quiere pillarme.
Se frota las manos, congratulado por lo bien que ha manejado la situación, y es al separase cuando
se percata del sobre que el desconocido ha debido meter por debajo de la puerta, y espera ser
recogido del suelo. Pone su nombre y dirección. Sin sello. Se carcajea de su propio miedo; el tipejo
sólo era un mensajero, nada más, concluye alborozado y decide ignorarlo.
Pero… ¿qué dirá el mensaje? Se pregunta intranquilo mirándolo con aprensión, aunque sin
animarse a leerlo.
Intenta distraerse con la televisión y, desde el sillón, sus ojos vuelven una y otra vez a posarse en
el sobre blanco, en las letras negras alineadas cual reguero de hormigas agoreras, letales. Tiembla al
pensar que pueda tratarse de otro paso más del malévolo juego.
“Recuerda que eres la víctima”, certificaba el primero que recibió por correo electrónico.
-¿Por qué yo?- tecleó entonces, pulsó a enviar y esperó en ascuas la respuesta, que no tardó en
llegar:
-Así es el juego. Te ha tocado. Elegiste libremente…
Y bien que le pesa, se recrimina por enésima vez.
Entró en aquella maldita página por azar, trasteando en el ordenador una noche de insomnio.
Sufría muchas desde que cortó con Ángela; le dejó, sería más correcto, harta de soportar sus celos
injustificados y las depresiones posteriores al reconocer que no tenía motivos, que la causa era su
carácter posesivo y manipulador, su inseguridad. Juraba que sería la última bronca, que se
enmendaría, pero reincidía. Verdaderamente la tenía desesperada; los días cordiales no eran
suficientes para compensarla de los arrebatos iracundos que, sin venir a cuento, le asaltaban. Ella
no pudo más con la indefendible situación y puso tierra de por medio. Terminaron mal, muy mal.
Cuando Ángela le abandonó el
mundo se le vino encima; de nada
sirvieron las llamadas, los regalos,
sus ruegos… Resignado, llenó su
vida con el trabajo, la televisión y
el ordenador. Se involucró,
atolondradamente, en aquel juego
que prometía emociones, acción al
límite, y él estaba necesitado de
ambas para paliar su soledad y
desidia.