Camilo José Cela - La familia de Pascual Duarte - Letra Hispanica

Volvió a acometerle la tos. Yo iba a preguntar:
-¿Por mi libertad?
Pero él me hacía señas con la mano para que no dijese nada. Esta vez pasó al
revés; fue en risa en lo que acabó la tos.
-Sí. ¡Todos los pillos tenéis suerte!
Y se reía, gozoso de poder darme la noticia, contento de poder ponerme de patas en
la calle. ¡Pobre don Contado, qué bueno era! ¡Si él supiera que lo mejor que podría
pasarme era no salir de allí! Cuando volví a Chinchilla, a aquella casa, me lo confesó
con lágrimas en los ojos, en aquellos ojos que eran sólo un poco más azules que las
lágrimas.
-¡Bueno, ahora en serio! Lee...
Me puso ante la vista la orden de libertad. Yo no creía lo que estaba viendo.
-¿Lo has leído?
-Sí, señor.
Abrió una carpeta y sacó dos papeles iguales, el licenciamiento.
-Toma, para ti; con eso puedes andar por donde quieras. Firma aquí; sin echar
borrones.
Doblé el papel, lo metí en la cartera... ¡Estaba libre! Lo que pasó por mí en aquel
momento ni lo sabría explicar. Don Contado se puso grave; me soltó un sermón sobre
la honradez y las buenas costumbres, me dio cuatro consejos sobre los impulsos que si
hubiera tenido presentes me hubieran ahorrado más de un disgusto gordo, y cuando
terminó, y como fin de fiesta, me entregó veinticinco pesetas en nombre de la junta de
Damas Regeneradoras de los Presos, institución benéfica que estaba formada en
Madrid para acudir en nuestro auxilio.
Tocó un timbre y vino un oficial de prisiones. Don Contado me alargó la mano.
-Adiós, hijo. ¡Qué Dios te guarde!
Yo no cabía en mí de gozo. Se volvió hacia el oficial.
-Muñoz, acompañe a este señor hasta la puerta. Llévelo antes a la administración;
va socorrido con ocho días.
A Muñoz no lo volví a ver en los días de mi vida. A don Contado, sí; tres años y
medio más tarde.
El tren acabó por llegar; tarde o temprano todo llega en esta vida, menos el perdón
de los ofendidos, que a veces parece como que disfruta en alejarse. Monté en mi
departamento y después de andar dando tumbos de un lado para otro durante día y
medio, di alcance a la estación del pueblo, que tan conocida me era, y en cuya vista
había estado pensando durante todo el viaje. Nadie, absolutamente nadie, si no es
Dios que está en las Alturas, sabía que yo llegaba, y sin embargo -no sé por qué rara
manía de ideas- momento llegó a haber en que imaginaba el andén lleno de gentes
jubilosas que me recibían con los brazos al aire, agitando pañuelos, voceando mi
nombre a los cuatro puntos.
Cuando llegué, un frío agudo como una daga se me clavó en el corazón. En la
estación no había nadie. Era de noche; el jefe, el señor Gregorio, con su farol de
mecha que tenía un lado verde y otro rojo, y su banderola enfundada en su caperuza
de lata, acababa de dar salida al tren. Ahora se volvería hacia mí, me reconocería, me
felicitaría.
-¡Caramba, Pascual! ¡Y tú por aquí!
-Sí, señor Gregorio. ¡Libre!
-¡Vaya, vaya!