Quid Numero 71

Ricardo Alfonsín y Eduardo Duhalde, como referentes
de los partidos más tradicionales de la provincia de Buenos
Aires. Se las hice yo, pero en el libro aparecen como que las
realizó una periodista, la “China” Sureda. Les dije que serían
parte de una novela y ellos respondieron de verdad qué opinan
sobre la maldición de Alsina y la división de la provincia de
Buenos Aires”, revela.
Crear dos nuevas provincias a partir de la división del territorio
bonaerense es idea de Sylvestre. Sería la garantía de que
Rovira pudiese sortear dicha maldición y gobernar el norte
de mayor peso político y económico, que propone denominar
Vallimanca, nada ajeno a la propuesta de Lucas Llach y recogida
por el radical Ernesto Sanz en la interna presidencial
de Cambiemos en 2015, ni a la del camporista José Ottavis
durante su mandato como legislador bonaerense.
“El poder tiene una soledad y falta de certeza sobre el futuro
tan angustiantes, que personajes como Sylvestre tienen fácil
entrada”, vuelve sobre el tema. “Ahora hay nombres cool: equilibradores
de energía, practicantes de new age. Pero siempre
existieron: José López Rega, por ejemplo”.
Claudia Piñeiro nos recibe en el departamento que comparte
con su pareja frente al Botánico. En las repisas de la biblioteca
y sobre una mesa ratona hay fotos suyas.
“En política es una tendencia en todo el mundo: tanto
Emmanuel Macrón –más a la izquierda– como Trump –más
a la derecha– son construcciones que no vienen de estructuras
tradicionales, con ideologías, sino detrás de otro éxito”, insiste.
–Supongo que el hombre de la foto algo tiene que ver…
Bueno, mi pareja es político y me habla de su trabajo, que
tiene que ver con la política. Uno conoce las miserias, las traiciones,
las lealtades, las amistades.
–El jefe de la periodista Sureda, su personaje, le
aconseja escribir historias necesarias. ¿Usted hace lo
mismo? Las viudas de los jueves fue un éxito –vendió más de
quinientos mil ejemplares– porque fue premio Clarín, porque
José Saramago era jurado, porque María Marta García
Belsunce había muerto semanas antes de ser publicada, pero
algunos me dijeron que esa novela venía a contar algo que la
gente quería que le contaran. Hasta entonces, quince años
atrás, no todas las personas conocían a alguien que viviera en
un barrio privado. Aquella historia vino a correr un velo. Se la
llama literatura urgente y a veces tiene un envejecimiento más
rápido. Antonio Tabbucchi, en Autobiografías ajenas, dice
que son temas que están dando vueltas en el aire y el escritor
logra captarlos y bajarlos en palabras.
–Es una constante en sus novelas radiografiar la idiosincrasia
de los sectores medio-altos y altos. ¿Por qué?
Como dice Patricia Highsmith en su ensayo El suspenso,
uno escribe mejor de lo que conoce; le es más verdadero. No
me siento identificada con mis personajes, pero los veo moverse,
les conozco el revés, la ropa interior. En Elena sabe escribo
sobre alguien con párkinson. Una persona puede estudiar a
otra con párkinson, pero hay detalles en profundidad de la protagonista
que solo puede saber alguien que convivió con ella.
Yo lo hice con mi mamá durante los últimos años de su vida.
–A partir de su anterior novela, Una suerte pequeña,
pareciera abordar un nuevo tópico: actos minúsculos
que pueden modificar la vida de una persona. ¿Hay una
discontinuidad de la saga de policial en su obra? Creo
que el tópico al que hacés referencia siempre estuvo en novelas
anteriores, aunque tapado por otros temas. En estas dos
últimas son el núcleo de las historias. Por otro lado, mi único
policial clásico en realidad fue Betibú. El resto fueron novelas
en las que el policial se metió en el transcurso de la escritura.
Novelas de personajes en las que se metía la muerte, el
enigma y la búsqueda de la verdad, como en Elena sabe o Las
viudas de los jueves. Sucede que el policial mismo amplió sus
límites. Los dos últimos ganadores del Premio de Gijón, el más
importante de novela negra, fueron Carlos Zanón con Yo fui
Johnny Thunders y Marcelo Luján con Subsuelo. Ambos no
son policiales clásicos, pero en ellos están presentes la violencia,
el enigma, lo negro, lo duro de vivir en una ciudad...
Si en las anteriores novelas la imagen que motivó a Claudia
Piñeiro a escribirlas está al principio, en Las maldiciones ronda
la mitad de la trama. Se trata de una conversación entre Fernando
Rovira y Román Sabaté en una playa atlántica, en la que
uno le exige al otro un sacrificio. Emerge entonces otro tópico
que fluye a través de las páginas: el de las relaciones desiguales,
que un personaje transeúnte alegoriza en la dialéctica hegeliana
del amo y el esclavo.
Las maldiciones también aborda una muerte enigmática, la
paternidad y la masonería. Varias líneas detallan los símbolos
de la logia presentes en la ciudad de La Plata. Su diseñador,
Pedro Benoit, fue un masón que ganó la medalla dorada a
la ciudad del futuro en 1889, cuando en París se festejaba el
centenario de la revolución.
Y recurre a la juventud, como en gran parte de su obra. Son
chicos quienes develan la verdad en Las viudas de los jueves,
en Las grietas de Jara y en Tuya. “En esta novela se insinúa
que hay una esperanza a partir de ese niño, Joaquín. La sensación
de que nos irá mejor, de que esta generación de infantes
pueda cambiar las cosas. No en cinco años, cuando Rovira
quizás sea presidente. Sino más adelante”.
–¿Está convencida? Estoy esperanzada
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