Demande au vent

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C’était un mercredi matin, deux semaines avant Noël. Chez
DMI, dans la salle de conférence, il y avait du monde autour de
la table. Une bonne douzaine de personnes, surtout des
hommes. On nous expliqua qu’il nous faudrait deux fois douze
heures pour assimiler le programme. On me garantissait un
chèque pour les deux vendredis à venir, et la compagnie
rembourserait le déjeuner et le dîner pris sur place.
Le boulot de Berkhardt consistait à nous enseigner la
formule gagnante DMI. Il croyait en moi apparemment, je
pigeais vite et je posais des tas de questions.
J’avais laissé Rocco dans la Dart, garée à l’ombre sous un
arbre, vitres avant baissées de dix centimètres. Je le sortais
pendant les pauses, avec ma tasse à café en polystyrène remplie
de Vodka de supermarché. Je sirotais pendant qu’il arrosait les
arbustes. Le premier jour, alors que je lui mettais sa laisse, il
m’a embrassé par surprise. Une grosse langue humide du nez à
l’oreille. Rocco commençait à m’aimer.
La promenade nous a menés au coin du bâtiment, devant le
bureau de Mme Bolke. Elle nous a vus à travers la paroi vitrée et
nous a fait signe, le genre « salut connard » qu’elle réservait aux
stagiaires mâles et aux nuls à moins de cinquante mille dollars
par an. Je lui ai rendu son salut.
Le deuxième jour, Berkhardt a fait venir Mitch Glickman
dans la salle de conférence pour qu’il montre aux stagiaires les
photocopies de ses derniers chèques. Cinq, six et sept mille en
quinze jours de travail. 175 K par an. Mitch était le roi de
Westchester, il avait son équipe personnelle de six vendeurs. Il
était chez DMI depuis trois ans, faisait le malin et snobait tout le
monde.
Ce soir-là à la fin du cours, sur instructions de Berkhardt,
Mitch invita plusieurs stagiaires mâles dans un bar à strip-tease
sur Century Boulevard, histoire de fêter ça. J’ai bouclé Rocco
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