Demande au vent
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10<br />
J’ai décidé de reprendre la route. Une virée dans L.A. J’avais<br />
tapé dans le Mad Dog, gravement, de longues gorgées à chaque<br />
feu rouge. Traversée d’Hancock Park, Mid-Wilshire, puis demitour<br />
vers Hollywood Ouest. Au carrefour de La Brea, j’ai remis<br />
le cap <strong>au</strong> nord. Plan zéro-plan. Juste flotter et boire.<br />
Plus ça va plus<br />
la conscience<br />
se cache<br />
sous le vin…<br />
jusqu’à<br />
l’oubli de tout s<strong>au</strong>f<br />
du temps<br />
qui clignote.<br />
Débris<br />
fragments<br />
de conscience grise.<br />
Puis…<br />
t-r-è-s-v-i-t-e<br />
il<br />
fit<br />
noir.<br />
67<br />
tout à fait<br />
J’étais arrêté <strong>au</strong> rouge <strong>au</strong> coin de Santa Monica Boulevard<br />
quand je les ai vus. Les putes. Des garçons. Du fond de mon<br />
abîme, j’avais envie de les baiser, tous, de tous les sucer comme<br />
un malade.<br />
Le petit blond, dix-huit ans environ, débardeur rouge et jean<br />
coupé, debout contre une cabine téléphonique, me fit signe de la