Demande au vent

passa au vert, Fab se planta au milieu du carrefour et attendit
que le flot se déverse, puis le feu orange arrêta les voitures et
Fabrizio prit le virage à gauche interdit à la file de droite…
« Oui ! » cria-t-il en enfonçant l’accélérateur.
J’ai entendu Rocco grogner. La force centrifuge les avait
lancés à travers le coffre, son écureuil et lui, sur la saillie de la
roue.
On a pris Beverly Boulevard sur les chapeaux de roues. Il
restait quarante-cinq secondes, les chiffres muets s’égrenaient
sur les lèvres de Fab. Il y croyait toujours, le petit frère.
Il restait trente secondes quand nous avons enfilé le couloir
des tickets à l’entrée du parking du Cedars. Pour retomber dans
un piège. Devant nous, il y avait une Cadillac 1970 verte avec un
gros pépé au volant. Qui s’était arrêté trop loin du distributeur
pour atteindre le ticket.
Je vis les mâchoires de Fab se contracter de haine à la vue du
petit bras qui s’agitait en vain par la vitre ouverte, tendu vers la
machine. Pour finir, le vieux a ouvert la portière, sans se
presser, et il s’est penché pour saisir le carré de carton rose.
Sept. Six. Cinq. Les mains de Fabrizio s’abattirent sur le
klaxon et s’y collèrent. Le plafond bas du parking amplifia le
bruit du klaxon.
Un jour, à New York, au bar Saint-Adrian, une serveuse du
Kentucky m’avait contre quelques verres imité le long
mugissement du bœuf qu’on assomme à coups de marteau. Le
klaxon de Fab dans le parking faisait le même bruit.
Le vieux dans la Cadillac sursauta puis, ayant repris ses
esprits, démarra vers le garage.
« Presque, grogna mon frère en extrayant le ticket de la
machine. Merde !
— Allez Fab, j’ai murmuré, on se le FAIT. On est à moitié
italiens, non ? On fonce. J’ai repéré ton canif dans la boîte à
gants. Je te couvre. On suit ce vieux débris et on l’égorge. Rocco
léchera le sang sur le cuir. Dire qu’il vient ici sucer l’argent de la
Sécu, c’est un service qu’on rend à l’État. Je te parie que sa
putain de vieille est là aussi, ça a quatre-vingt-dix balais et ça
claque nos impôts sur un lit douillet.
— La ferme, Bruno, ce n’est qu’un jeu.
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