Textus - Szabó Lőrinc

Dazu sind Unglücksbriefe aus Rom hierhergekommen,
die tief mich trauern lassen, die mir die Freud genommen.
Das schmerzt mich und das quält mich - was lebt ich einst so wohl,
daß jetzt ich für mein Lachen so bitter weinen soll.
Ich glaub, selbst wilde Vögel betrübt noch meine Klage:
wer wundert sich darüber, daß ich so tief verzage?
– Was redete ich eben, ich armer Tor, im Zorn?
Wer hier der Freude folget, hat jene dort verlorn.
Immer mehr, o weh!
O weh, mit welchen Ränken will uns die Welt verdrießen!
Ich glaub, sie läßt uns Galle in ihren Honig fließen.
Die Welt ist schön von außen mit Weiß und Grün und Rot,
doch schwarz ist sie im Innern und dunkel wie der Tod.
Wen etwa sie verführt hat, dem steht die Hoffnung bei:
er wird durch leichte Buße von schwerer Sünde frei.
Die Tat ist eure Sache, ihr Ritter, denkt daran!
Ihr tragt die blanken Helme, ihr habt die Rüstung an,
ihr führt die festen Schilde und das geweihte Schwert!
Würd Gott es fügen, daß ich des Kampfes wäre wert,
dann wollte ich mir Armen verdienen reichen Sold;
doch mein ich nicht die Güter der Herren und ihr Gold:
ich wollte als ein Söldner mit meinem Speere streiten,
daß ich die Himmelskrone erwürb für alle Zeiten.
Wie gern würd ich den Aufbruch erleben über See!
Dann wollt ich wieder singen, doch niemals mehr: „O weh”.
Niemals mehr o weh!
[SOMMER]:
[O weh, all’ meine Jahre, wo sind sie hingeeilt!…] 148
O weh, all’ meine Jahre, wo sind sie hingeeilt!
Hab’ ich geträumt, ich lebe? hab’ ich auf Erden geweilt?
Was ich gewähnt, es wäre, war es in Wahrheit da?
Ich hab’ im Schlaf gelegen, ich weiß nicht, was ich sah.
Nun wach’ ich auf vom Traume, da ist mir unbekannt,
Was mir zuvor war kundig, wie meine andre Hand.
Das Land und auch die Leute, wo ich als Kind gesäumt,
Sie sind mir fremde worden, als wär’ es Alles erträumt.
Die meine Gespielen warne, sind träge nun und alt.
Bestellt ist rings die Haide und abgehaun der Wald:
Wenn nicht das Wasser flösse, wie ich es einst gesehn,
Ich glaubte, traun, mir wäre ein großes Leid geschehn.
Es grüßt mich Mancher zögernd, der mich einst wohl gekannt;
Es ist von Noth und Unheil erfüllt nun alles Land,
Wenn ich der Wonne denke, an manchen Tag so hehr,
Die sind mir all’ entfallen, so wie ein Schlag ins Meer.
Immer mehr o weh!
O weh, die jungen Leute, wie traurig steht die Schaar,
Die einst in ihrem Muthe so wild verwegen war!
Die können nichts als sorgen: weh, was bedrängt sie so?
Wohin ich schau’ auf Erden, ich sehe Niemand froh.
Das Tanzen und das Singen muß ganz mit Sorgen vergehn,
Nie hat ein Christ auf Erden so trübe Schaar gesehn.
Nun seht, wie steht den Frauen die Spang’ an Stirn und Hand:
Die stolzen Ritter tragen kein ritterlich Gewand.
Es sind unsanfte Briefe von Rom uns hergekommen,
Uns ist erlaubt zu trauern und alle Lust benommen.
Das schmerzt mich tief im Herzen (wir lebten so freudevoll),
Daß ich statt meines Lachens nun Thränen wählen soll.
Die wilden Vögel im Walde erschrecken vor unsrer Klage,
Wen könnt’ es noch verwundern, wenn ich davon verzage?
Was sprech’ ich unbesonnen in meinem argen Sinn?
Wer hier der Freude nachgeht, der giebt die ew’ge hin,
Immer mehr o weh!
O weh, in süßer Speise hat man uns Gift gegeben!
Ich sehe die bittre Galle mitten im Honig schweben:
Die Welt ist schön von außen, ist weiß und grün und roth,
Von innen schwarzer Farbe und finster wie der Tod.
Doch wen sie hat betrogen, dem ist ein Trost bereit:
Er wird mit leichter Buße von großer Schuld befreit.
Daran gedenkt, ihr Ritter, denn es ist eure Pflicht;
Ihr tragt die lichten Helme und manchen Panzer dicht,
Dazu die festen Schilde und das geweihte Schwert.
O wollte Gott, ich wäre des hohen Sieges werth,
So wollt’ ich Vielbedrängter verdienen reichen Sold.
Ich meine nicht die Huben und nicht der Herren Gold:
Ich wollte selbst die Krone für stete Zeiten tragen:
Die könnte wohl ein Söldner mit seinem Speer erjagen.
148 RLP.26-28
22
Uns sind ungnädge Briefe jüngst von Rom gekommen:
Uns ist erlaubt zu trauern, Freude gar benommen;
Nun schmerzt mich sehr (wir lebten ehmals wonnevoll)
Daß ich mein Lachen jetzt für Weinen tauschen soll.
Die Vögel in den Lüften dauert unsre unsre Noth:
Was Wunder, wenn es mich betrübt bis in den Tod?
Was sprech ich dummer Mann im Schmerz manch unnütz Wort?
Wer dieser Wonne folgen will, der misset jene dort.
Immer mehr o weh!
O weh, wie hat man uns mit Süßigkeit vergeben!
Ich seh die Galle mitten in dem Honig schweben;
Die Welt ist außen lieblich, weiß und grün und roth,
Doch innen schwarzer Farbe, finster wie der Tod:
Wen sie verleitet hat, der suche Trost und Heil,
Für kleine Buße wird ihm Gnade noch zu Theil.
Daran gedenket, Ritter, es ist euer Ding:
Ihr tragt die lichten Helme und manch harten Ring,
Dazu den festen Schild und das geweihte Schwert.
Wollte Gott ich wär für ihn zu streiten werth,
So wollt ich armer Mann verdienen reichen Sold:
Nicht mein ich Hufen Landes, noch der Fürsten Gold,
Ich trüge Krone selber in der Engel Heer:
Die mag ein Söldner wohl erwerben mit dem Sper.
Dürft ich die liebe Reise fahren über See:
So wollt ich ewig singen Heil und nimmermehr o weh!
Nimmermehr o weh!