Aprile - Da Leggere

Da leggere - APRILE 2010 MUSICA-ARTE-SPETTACOLO
Il Neorealismo cominciò a muovere
i suoi primi passi in Italia nel
1941 con F. De Robertis (Uomini sul
fondo; Alfa Tau) e trovò le sue migliori
espressioni nell’ambiente della guerra e
del dopoguerra, caratterizzato dalle necessità
e dai problemi urgenti della vita
quotidiana, in cui gli eroismi e i drammi
di una nuova umanità, che sembrò rivelarsi
allora per la prima volta, furono
privati di enfasi e di retorica. Capolavori
come La terra trema, Roma Città aperta
e Ladri di biciclette, solo per citare alcuni
esempi, resero famosa nel mondo la
cinematografi a italiana di quel periodo.
Un posto di prim’ordine in questo movimento,
che fu prima di tutto fi losofi co
e letterario, spetta a Vittorio de Sica. In
questo articolo vogliamo soffermarci,
in particolare, su alcuni momenti della
lavorazione del fi lm La ciociara girato
nell’estate del 1960 in Ciociaria e a
Roma.
Da alcune lettere che il maestro scriveva
con puntualità quotidiana alla fi glia Emi
dai luoghi ripresa, scopriamo tutto un
mondo nascosto che pullula e vibra dietro
la macchina da presa e che costituisce
il telaio di una trama ancora informe che
di lì a poco farà piangere, pensare, ridere,
o semplicemente trascorrere qualche
ora diversa a chi scelga il cinema come
momento di crescita culturale.
“Chi non conosce il cinema e le sue esigenze
– scriveva il maestro a Emi il 20
settembre di quell’anno – crede che noi
facciamo una vita di ozio, di divertimento,
a sfaticati, e invece il nostro è un lavoro
da facchini e da pazienti”.
E di pazienza De Sica ne aveva da vendere,
se tre giorni più tardi così scrive a
proposito della scena della Loren lambita
dal fi ume: “L’acqua così veloce, era
gelata e Sofi a non resisteva al gelo alle
estremità. Con vive raccomandazioni
ha sopportato il freddo, senonchè stava
mangiando un grosso sandwich con
mortadella e alla fi ne della prima ripresa
Curiosando sul set
Vittorio De Sica, principe del Neorealismo
ha subito l’urto dell’acqua ma non quello
dello stomaco ed è svenuta. Abbiamo
atteso un venti minuti mentre i macchinisti
preparavano delle piattaforme, onde
evitare che Sofi a immergesse i piedi nell’acqua.
Intanto mi hanno riferito che la
mamma e la sorella di Sofi a sono venute
a trovarla proprio nel momento in cui la
fi glia e la sorella era svenuta. È successo
un mezzo dramma. La mamma è svenuta
e la sorella ha pianto. Sofi a è rinvenuta e
la mamma continuava a essere svenuta.
Non l’avesse mai mangiato quel maledetto
sandwich di mortadella”.
Tra le cause prime delle preoccupazioni
di De Sica durante le riprese de La ciociara
c’era il continuo mutare della condizioni
metereologiche che rivoluzionavano
il programma di ora in ora. Su una
nuvola, su un alito di vento, su un’alba a
mezzo punto che non avessero il giusto
effetto emotivo, non transigeva, in quella
estate del 1960, afosa quanto mai. “Il
sole non è venuto. Ho sempre sostenuto
che Iddio è contrario al cinema perché
quando occorrerebbe il sole manda la
pioggia e viceversa”.
A condire la canicola estiva c’era Belmondo.
“È molto simpatico e intelligente,
ma anche il più insolente attore che
abbia mai conosciuto. E ci vuole la mia
pazienza e il mio entusiasmo per spingerlo
a stare con la testa al lavoro ed
eseguire, e l’eseguisce, la scena come
si deve. È distratto, sbadiglia, bisogna
sempre chiamarlo perché starebbe continuamente
in camerino a dormire”.
E che dire di Medin? Gastone Medin
era uno degli scenografi più contesi in
quegli anni e stimato collaboratore di De
Sica; a parte un piccolo difetto: “Anche
ieri Medin era ubriaco fradicio e non si è
fatto vedere. Si è barricato in camera…
la sbornia gli dura tre o quattro giorni.
Stamani è venuto e gli ho chiesto il motivo
della lunga assenza. ‘Ho fatto maldestramente
un bagno in mare e mi ha
causato un po’ di febbre’ “.
È nota l’abilità di De Sica nello scovare
tra il popolo gli attori improvvisati, i
quali, se da una parte conferivano naturalezza
al lavoro, dall’altra mettevano a
dura prova il sistema nervoso del regista.
“Arnaldo è impersonato la Francesco, il
nostro impiegato a Via Della Consulta.
Fa brutto tempo: si è voltato non quando
Cesira gli ordina di andare a prendere
l’acqua ma quando Cesira dice ‘questa
me more’; per insaccare il collo nelle
spalle, allo scoppiare della bomba che lì
non scoppia ma che scoppierà in mixage,
piegava le gambe e il corpo restando
così in una posizione equivoca come
sia preso da forti dolori addominali con
conseguente colica… e questo per dieci,
venti, trenta volte, sotto una pioggerella
fastidiosa e penetrante nel collo e nelle
reni”.
Di cose meno drammatiche, a volte buffe,
ci si accorgeva solo in mixage, come
di quell’incidente tecnico che De Sica
non potè rimediare: si tratta della scena
in cui Cesira, al grido “Malaria!” prende
le salsicce, formaggio e farina e nasconde
tutto sotto il letto: se si osserva attentamente
si nota che il movimento della
macchina in alto fa sì che le salsicce
appese sembrino un sipario che chiude
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l’atto I, scena III.
Per ottenere i risultati che voleva con i
suoi “attori” usava il metodo dell’imitazione:
entrava lui nei personaggi, li
faceva vivere davanti agli attori che
dovevano interpretarli ed era lui stesso,
di volta in volta, uomo, donna, vecchio,
bambino, operaio o borghese, allegro e
triste, usando tutte le arti interpretative
acquisite in tanti anni di teatro, fatto “all’antica
italiana” (come lo defi nì Sergio
Tofano, uno dei primi maestri di recitazione
di Vittorio De Sica), in cui ogni attore
interpretava anche trenta ruoli in un
anno, i più diversi, i più disparati. Negli
anni del Neorealismo nascono così, grazie
alle grandi capacità di De Sica nel
plasmare la materia grezza, di tirar fuori
l’attore che è dentro ogni individuo, i
grandi attori di un solo fi lm: i Rinaldo
Smordoni, lo Sciuscià Giuseppe, i Lamberto
Maggiorani di Ladri di biciclette, i
Carlo Battisti di Umberto D., tutta gente
presa veramente dalla vita ed alla vita
ritornata.
De Sica, che tutto aveva avuto dalla vita
(un milione al giorno nei primi anni Cinquanta!),
vedeva in quelle povere anime
il suo passato intriso di ristrettezze, di
panini dietro le quinte e di contabili di
compagnie che, chissà perché, non si
trovavano mai. “Elsa è ritornata a Fondi;
mi ha dato tre baci schioccanti sulle
guance ed è scappata via piangendo, è
salita in macchina con i suoi tre bambini.
Il pubblico vedrà questa magnifi ca donna
ciociara, e forse l’amerà”.
Gli aneddoti e i momenti vissuti “in famiglia”
per La ciociara degni di essere
riferiti sono tanti, alcuni dei quali meriterebbero
la mano sceneggiatrice di uno
Zavattini o di un Flaiano per un fi lm nel
fi lm, magari diretto dallo stesso “don
Vottorio”, il gentiluomo della macchina
da presa che gli italiani diffi cilmente dimenticheranno.
Concezio Leonzi