La notte dei botti - Biagio Cepollaro, poesia

linda. Anche le lamiere, le tegole, i pezzi di asfalto, i secchi erano
scomparsi. La città era bianca. Bianca nelle facciate delle case, bianca nei
bar, tra i tavoli dei ristoranti, negli ascensori, nei parcheggi, bianca nei
corridoi del metrò e nei quartieri periferici, anche in quelli più sordidi.
Bianco ovunque.
Perfino i cadaveri (dicono un centinaio ma chissà) e le carogne dei cani e
dei gatti erano stati, per così dire, biodegradati: non mandavano odore.
La Notte dei Botti era rimasta a lungo inespressa, priva di rischiaramento e
di ardimento: attendeva paziente gli uomini giusti e il gesto risoluto, di per
sé evidente. Tutti i lamenti dei lunghi inverni si erano spenti nell’umidità dei
sottoscala, tra le portinerie degli stabili, sui pianerottoli dei condomini, nelle
veloci battute ai parcheggi dei supermercati, sulle predelle dei tram, nel
pigia-pigia dei pendolari del mattino e nel pigia-pigia dei rientri, delle code
dei fine-settimana…
La Notte dei Botti ora baluginava dalle vetrine dei negozi liberate dalle
saracinesche, dalle lucide targhette dei notai e dei commercialisti, dagli
specchi dei retrobottega, baluginava a tratti ma intensa, finalmente decisa.
Per strada, oltre alle ambulanze e alle sirene, oltre ai pompieri per i primi
incendi, festosi si erano riversati in molti. Grandi e piccini, intere famiglie,
in molti gridavano l’evidenza.
Erano evidenze protese, più o meno alte, più o meno mature, erano evidenze
protese comunque, squadernate, rivendicate, falliche evidenze acuminate,
acuminate e urgenti, inderogabili, sfinenti. Di peso sollevate dai discorsi,
strappate di netto o filamentose, erano evidenze ostentate e corpi martoriati
dei profeti.
Scriba pedalando nella luce sempre più fioca del tramonto si diceva che i
Resistenti (i Resistenti?) avrebbero accolto coloro che aveva visto vomitare
per strada, imbrattare il bianco dei muri, avrebbero fatto buon uso delle sue
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