La notte dei botti - Biagio Cepollaro, poesia

Capitolo settimo
Il sole è già tramontato.
Con il faretto della bici si vede poco o niente, minuscole strisce illuminate
sull’asfalto. In bici mi son fatto 26 km da quell’inferno dell’autogrill e non
mi sento al sicuro. E poi quel bagliore che si alza deve venire proprio da lì e
il puzzo di gomma bruciata che la brezza sparge. Pedalare piano, piano
respirare.
Hanno tagliato il filo dell’orizzonte facendone pacchetti. Hanno sospeso la
linea dell’orizzonte e ora ne fanno ciò che vogliono…
Il parco deserto, deserto dopo lo scoppio. Sono scoppiate nella Notte dei
Botti anche le parole e ora la cenere ricade sulle immagini e sui luoghi
comuni. Pedalo e sudo. Sudando sviluppo pensiero.
Bisogna ricominciare da quello che uno sente col naso. E ora sento il puzzo
di gomma bruciata e il rombo degli elicotteri che volteggiano sul bagliore.
Di coscienza olfattiva, di linea d’orizzonte tagliata parlerò ai resistenti, se
davvero ci sono, in cima all’autostrada. Di questa gomma bruciata, del
Tirabuoni dirò, e a loro chiederò dell’ amor commune e del far casa
appartata e del Gran Corpo, a questo penserò prima di cedere al sonno, al
primo sonno dopo la Notte dei Botti, dopo la notte delle Libere
Espressioni… Ma esiste l’amor commune? O è solo temporaneo accordo tra
facce di merda, modo per spacciare per ‘ generali’ interessi che restano di
parte? Oh furiosa nostalgia di condivisione e comunanza! Noi che fummo
sottili a leggere tra le righe delle grandi promesse, fiutammo l’inganno, ma
la beffa doveva ancora arrivare… E sarebbe stato anche più onesto: un
franco dominio su schiavi, come all’inizio l’Occidente aveva tentato,
affidabile e in buona coscienza. Con Aristotele: ognuno realizza la sua
propria natura: lo schiavo la sua. Felicità e virtù da schiavo, dalla potenza
all’atto, attualizzate. E Seneca, anche. Al suo amico nel vortice
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