La notte dei botti - Biagio Cepollaro, poesia

la patente, se va bene il passaporto, se va bene la patente scaduta, se va bene
il passaporto scaduto. Quelli della Sicurezza dicono sempre di sì e insistono
perché si formino le file. Le file non si possono formare perché gli scaffali e
la merce sono sparsi sul pavimento dell’autogrill.
Tirabuoni improvvisamente si sente in trappola.
Siamo soli in questo forno puzzolente. Il fracasso degli elicotteri è
assordante, manca il respiro. Bisogna rompere i vetri, altro che
Accertamenti. Fanno bene quei tre che sollevano il tavolo e, inciampando
sui piatti in frantumi, prendono la rincorsa. La gente si sposta e lascia libero
il passaggio nella direzione della vetrata. Quelli che stavano coi nasi
appicicati si tirano indietro e inciampano sugli scaffali messi giù di traverso.
Tirabuoni segue da vicino il gruppo con il tavolo.
Il tavolo è ormai un ariete sollevato da quindici persone. Il tavolo è un
proiettile che va ad esplodere contro la vetrata. Un solo urlo accompagna il
masso, anche quelli rimasti a terra, tra gli scaffali e i frantumi dei piatti,
mandano il loro urlo. Lo schianto copre anche il rumore degli elicotteri,
copre anche l’urlo.
Quando gli uomini del tavolo si voltano, nel gran casino dei vetri che
continuano a crollare acuminati, uno ha un grosso pezzo conficcato nella
fronte: è orribile come si dimena tenendosi la testa tra le mani!
La gente urla di dolore e di orrore…
Il tipo con il pezzo di vetro conficcato si dimena, la gente si scosta per non
essere investita dal violento gettito di sangue. La gente pensa soltanto ad
uscire, anche a costo di ferirsi sui frammenti di vetro. I vetri continuano a
staccarsi come tintinnanti piccole frane, sui capelli, sulla schiena, sulle
mani, sono dappertutto…
Tirabuoni se ne intende di vetri e aspetta un po’…
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