La notte dei botti - Biagio Cepollaro, poesia

prende il comando dei segreti e dei secreti. Poi l’inaffidabile Luteus che apre
al giallo e lo forma, lo inverte all’incontro, all’impronta.
E dove non c’era giallo in terra e non c’era fetore acuto, c’era già il
Prodigiosus che faceva anche lui tutto il giro dei prosciutti e dei formaggi,
delle conserve di marmellata e dei tonni in scatola.
Erano in molti i Prodigiosus, erano più di mille, erano milioni che
spingevano e che reclamavano, milioni ad aprirsi varchi e a valicare
avvallamenti.
Vibranti i vibrioni risalivano la corrente delle copertine dei settimanali,
sostavano inquieti sulle sopracciglia, riprendevano fiato nel folto,
s’infittivano ai bordi delle narici, si lasciavano andare, sfiniti. Altri
insidiavano testardi la Montessori sulle banconote mentre ilari streptococchi
allacciavano le loro catene rotondi e leggeri mulinando.
L’idea ce l’ho nel naso.
E il naso difende dalle aggressioni della polvere ma non dalla puzza.
Dico che bisognerà ricominciare da quello che uno sente col naso e in realtà
è un pensiero denso e sudaticcio, è un pensiero fetido e giallognolo il
pensiero che esala da quella folla. Mentre pedalo. Il caldo che cresce e il
sudore. Mentre pedalo e penso qual è il lucido pensiero. Quando si fugge e
si pensa che forse vi sarà una via d’uscita per i campi, che il divieto di uscire
riguarda solo l’autostrada con i caselli bloccati dalla polizia. Pedalando
piano, piano respirando.
Senza far caso agli elicotteri, dentro la linea d’emergenza (gialla). Con la
bici leggera che sente l’asfalto, pelle di balena. Lentamente pedalando.
Un altro elicottero che sorvola la zona, alto.
Non mi vedrà, sono troppo piccolo, tutto curvato sulla bici che cammino sul
ciglio che non è già più asfalto ma erbaccia e resti, lattine, pacchetti e
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