La notte dei botti - Biagio Cepollaro, poesia

proprio odore, nitido, riconoscibile a distanza. I mucchi di aborti,
penosamente frantumati e sparpagliati sui selciati, erano stati nervosamente
ammassati ai bordi dei marciapiedi.
Erano soprattutto i giovani che si davano da fare con i piedi o con le mazze,
con tutto ciò che si trovavano a portata di mano.
Invasa la promiscuità della memoria, setacciata e purificata, si passava alla
costruzione di depositi di fortuna, si utilizzavano vetture private e le
Espressioni, in attesa di liberazione, venivano stipate, addossate le une alle
altre.
Perso e scovato nella promiscuità della memoria dei vecchi, l’aborto rimasto
nei mucchi ai lati delle strade, si rodeva di invidia e passava dalla delusione
all’amarezza, dallo smacco alla dolorosa agnizione delle cose.
Fuori dall’autogrill, prima della chiusura delle porte.
Niente illusioni, ma le mani nelle piaghe: nonostante tutto il nero lo
abbiamo visto e filmato.
Odori per una coscienza olfattiva. Questo e solo questo.
Non una ‘visione’: il mondo è già tutto dato e moltiplicato in una sola
‘visione’.
Cosa mai potranno sapere della Notte dei Botti, del fischio che accomuna il
gusto della sopraffazione all’euforia del pestaggio?
E se pure davvero ci sono, questi Resistenti, come dicono, in cima
all’autostrada, se davvero hanno avvertito il sibilo, cosa potranno fare
costoro?
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