Numero 5 Agosto / Settembre 2011 - La Rassegna d'Ischia

La via si fa con l’andare (una piccola antologia)
di Bruno J. R. Nicolaus
Libro pubblicato dall’autore e stampato in Roma, 2011
«… Racconti e storielle, fatti ed esperienze vissute in prima persona; cose,
luoghi e personaggi incontrati in varie contrade vicine e lontane…»: così
l’autore, Bruno Nicolaus, introduce e caratterizza la sua antologia (“una piccola
antologia”) dal titolo La via si fa con l’andare, come dice un verso del
poeta Antonio Machado nella poesia Viandante. E riaffiorano i ricordi quasi
come in un caleidoscopio sempre vivo e palpitante, sempre ricco di spunti e
di momenti colti qua e là nel corso degli anni, nel continuo moto attraverso
terre nuove o rivisitate. Ora è un personaggio che richiama l’attenzione, ora
è un luogo che viene visto in un divenire storico, ora sono esperienze dirette
che si presentano in tutta la loro vivacità. Non manca una presenza significativa
dell’isola d’Ischia, l’isola vista sia nella realtà attuale di incanto paesaggistico,
sia nelle sue vicende legate al mito e ai suoi primi frequentatori
di provenienza greca. «Una selezione… come un prato in primavera o la tavolozza
di un pittore», in cui chiunque può trovare un messaggio particolare
che lo soddisfi e ne gratifichi alla fine la lettura.
Dal libro di Nicolaus riportiamo il seguente passo: Ischia isola verde, paese
d’incanto.
Tre millenni sono trascorsi all’incirca,
da quando gli Eubei attraccarono a Pithecusa,
sfidando le ire di Tifeo.
I Greci erano fermamente convinti
che le frequenti eruzioni e i terremoti
fossero da incolpare ai fremiti del Titano
Tifeo, incatenato, per punizione, da
Giove sul fondo marino sotto il vulcano
Epomeo, che riversò nel mare circa
sette secoli fa gli ultimi torrenti di fuoco,
formando, tra giganteschi spruzzi
di spuma friggente, scogli di lava nera
come la pece e dalle forme spettrali. Nel
corso dei secoli, i vecchi crateri e le colate
rafferme di lava si ricoprirono di un
verde tappeto sempre più folto, dal colore
cangiante, secondo gli umori della
brezza marina. Attraverso il verde del
manto spuntano fiori e bacche dai mille
colori, creando un arcobaleno di vivide
luci. La brezza fruscia tra le foglie,
le pietre ed i rami seguendo i ritmi del
mare e formando una sinfonia di suoni
magicamente accordati. A questi suoni
risponde la macchia, agitando le foglie e
cambiando colore sotto la dolce pressione
del vento. Si rincorrono, s’incalzano
suoni e colori, in una melodia che non
ha fine: è la sinfonia del mare e del bosco.
Molti degli erti pendii, che s’inerpicavano
verso la cima del monte, ricoperti
d’alberi e arbusti, sono irriconoscibili.
Sono quasi scomparsi, sono stati quasi
tutti disboscati, livellati, dissodati. Grazie
al lavoro di migliaia di mani ruvide e
callose, prestato durante generazioni da
anime generose, i pendii sono divenuti
poco alla volta ampie terrazze coltivate.
Queste cominciano, larghe e piene di
boria, già ai piedi del monte, per restringersi
man mano che il pendio diventa
più erto, fino a diventare piccole e strette
vicino alla cima.
Da lontano, sembrano piccole zattere
sospese nel cielo, tutte in riga, allineate
come soldati. Sputano ordine e disciplina;
da una parte sono austere, perché
trasudano sangue e sudore; dall’altra
sono ridenti, perché offrono in dono i
preziosi regali della natura e del lavoro
dell’uomo.
Da lontano, le terrazze non sembrano
vere, bensì balocchi creati dall’uomo
per gioco. Spiazzi cintati di terra, dal colore
marrone profondo; terriccio prezioso
tenuto assieme e protetto dai muretti,
come in un abbraccio amoroso, come
una madre terrebbe in braccio un bambino.
Dai muretti spuntano ciuffi selvaggi
d’erba e fiori campestri; si affacciano
da ogni fessura con prepotenza: è la vita
che si ribella al muro di cinta e prorompe.
I muretti sembrano altari addobbati a
festa; sono protesi verso il cielo quasi ad
offrire in sacrificio le messi.
La festa della vita sul vulcano domato
addolcisce lo scuro colore della pietra
con cascate di fiori di tutti i colori; col
verde di erbe dai profumi inebrianti.
Quando la pioggia cade abbondante,
sospinta da libeccio e scirocco, l’acqua
ristora la terra assetata; la penetra, filtra
il suolo e le pietre porose. L’eccesso
d’acqua precipita a valle furiosamente,
tracimando i canali di scolo, allineati
sulle terrazze ed ai lati. A questo punto,
ogni ordine è calpestato e rivoli, sporchi
di fango, trascinano a mare humus prezioso.
I muretti sono fatti a secco, un pezzo
sull’altro, con pietre a volte squadrate a
volte incastrate, sfruttando ogni rima,
ogni crepa della natura. Gran parte delle
pietre sono di colore scuro, nere o
grigie, talune con lunghe striature, che
raccontano tutta una vita: una volta erano
lapilli o facevano parte del fiume di
fuoco, che furiosamente sgorgava. Si
trovano anche pietre di tufo verde, vomitato
dal vulcano negli abissi del mare
e quindi riemerso per caso, portandosi
dietro il colore dei flutti.
Al calare del sole, se ti siedi in silenzio
su uno di questi muretti, sentirai il
dolce tepore della pietra, accumulato
durante il giorno assolato, ma non è solo
calore, porta con sé l’energia pura del
cosmo. Poco alla volta, le membra si rilassano
al calore ed una pace completa
s’impossessa di noi, come in un sonno
profondo
Nel fruscio della brezza marina, che
passa furtiva tra rami ed arbusti, tu potrai
cogliere l’eco del canto delle sirene,
l’armeggiare degli eubei e di tante
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