Impatto Magazine: Dubbi su Spotify // N. #8 // 25 novembre 2014

Feuilleton!
N.8 | 25 Novembre 2014
Gli occhi nella notte
Il volto di The Ripper.
Era sufficiente. Feci un altro
passo, e la vidi sussultare.
Spalancò ancora di più gli
occhi.
«Vi prego, no… farò tutto
ciò che volete», implorò. Un
leggero velo di sudore aveva
iniziato a imperlarle la fronte.
Allungai una mano,
afferrandola malamente per
una spalla. Tremante, si lasciò
trattare come una bambola di
pezza. Poggiai il coltello sul
comodino, fissandola. Cercava
di ricoprirsi alla meglio ed
evitava il mio sguardo. La
prima puttana pudica che
avessi mai incontrato.
«Spogliati», ordinai. Lei
tentennò. Non avevo la
pazienza per aspettare i suoi
comodi e ripresi il coltello.
Distruggere quel suo orribile
vestito tra le sue proteste e
singhiozzi fu soddisfacente,
ma mai quanto lo sarebbe stato
ciò che le avrei fatto dopo.
«Vi prego, non uccidetemi…»
pigolò. Posai di nuovo l’arma,
prendendole il volto tra le
mani
«Prima che abbia finito con te,
mi implorerai di ucciderti»,
dissi, per poi spingerla sul
letto. «Oh, se mi implorerai»,
aggiunsi, slacciandomi le
braghe.
Non ebbi bisogno di
ordinarglielo: Zenzero
spalancò le gambe senza
indugi. Non era pronta e non
mi interessava che lo fosse. Più
dolore le infliggevo, maggiore
sarebbe stata la soddisfazione
finale. La possedei con forza,
gioendo dei suoi singhiozzi
e delle lacrime. E più lei
esprimeva disagio e sconforto,
più io mi eccitavo. Ma non
era abbastanza. Mancava
qualcosa. Qualcosa di
fondamentale. C’era un solo
difetto: era ancora viva.
Uscii da lei e afferrai il coltello.
Zenzero notò il gesto e lanciò
un grido. Fu breve. La lama
le penetrò nel collo come
se fosse burro, una, due, tre
volte, aprendo una voragine e
innaffiandomi copiosamente
di sangue. Non vi badai. Non
badai nemmeno al suo sguardo
sempre più vitreo, ma solo alla
sua carne che si raffreddava
nella fredda mattina di
novembre, mentre scopavo il
cadavere di Mary Jane Kelly,
prostituta irlandese meglio
nota come Zenzero.
Le afferrai i fianchi – quei
fianchi che non avrebbero più
ondeggiato per nessuno – e
la presi ancora, e ancora, e
ancora…
«Sei mia, ora, sgualdrina!»
grugnii, riversando il mio
seme nel suo ventre freddo.
Col fiato corto, mi alzai dal
letto e osservai la donna che
mi aveva dato il tormento,
avvelenandomi l’anima. Nuda.
Bianca. Rossa.
E ancora così maledettamente
invitante.
Non doveva essere invitante.
Non doveva esserlo per
nessuno.
Iniziai dal volto, affondando
il coltello più e più volte.
Nemmeno sua madre
l’avrebbe riconosciuta. Poi, le
tagliai le orecchie, lasciandole
sul comodino.
Poco. Troppo poco.
Percorsi il suo corpo con
lo sguardo, alla ricerca
di ispirazione. Proseguii
incidendole le braccia. Poi mi
concentrai sui seni. Quei seni
che mai, mai più avrebbero
provocato qualcuno, rotondi
e ammiccanti, soffocati dal
corsetto. Sollevai il primo
e iniziai, lentamente e
minuziosamente, a incidere
la carne alla base. Tagli
piccoli e lenti, come affettare
del roastbeef, ognuno più
profondo del precedente,
fino a poter tenere tra le
mani l’ambito premio,
viscido di sangue e flaccido
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