La Freccia Febbraio 2020

Arlecchino viene da lontano.
Viene davvero da
molto lontano. Si racconta,
infatti, che giungesse a noi provenendo
addirittura dall’aldilà. È
quanto accadeva tanti secoli orsono,
quando Arlecchino non aveva
ancora deciso di stabilirsi definitivamente
tra noi, di farsi a suo modo
cittadino e ritagliarsi un’occupazione
di servitore.
Al contrario. In quei tempi lontani,
tra i comuni mortali, le sue erano
incursioni rapide e tumultuose nelle
quali si gettava con un grande
clamore di tuoni, e di improvvisi
lampi che squarciavano il cielo nel
cuore della notte. Erano le tempeste
notturne che lo richiamavano
irresistibilmente sulla terra, e lo attraevano
specialmente le campagne
sconvolte sotto la furia degli
elementi.
Allora Arlecchino guidava sarabande
infernali tra le nubi nere, lungo i
crinali e nelle lande desolate, scatenando
i suoi accoliti in cavalcate
frenetiche che solo con le prime
luci dell’alba si esaurivano, vaporando
tra le nebbie mattutine oltre
le gole dei monti.
Questo almeno raccontavano
quanti, serrati nelle case, rannicchiati
sotto le coltri, sentivano la
sua masnada attraversare, avanti e
indietro, su e giù, i campi e le colline.
E non erano forse, trascinate
dietro a lui, dicevano, le anime inquiete
dei defunti che facevano
ressa, agitate e impalpabili come il
soffiar dei venti?
Il primo non confutabile indizio di
questa provenienza di Arlecchino
sta nel nome. Come scrive Fausto
Nicolini, sappiamo che origina, fin
dall’anno Mille, con varie e diverse
inflessioni prima di fissarsi definitivamente,
da quell’Herlequin che
designava il capo della tumultuante
processione diavolesca.
Del resto, se osserviamo bene la
nera maschera di Arlecchino, non
sarà difficile riconoscervi i connotati
della sua ascendenza demoniaca.
I suoi tratti conservano
alcunché di cagnesco: poco pronunciato,
camuso il naso; profonde
le pieghe delle guance, come
contratte da un ringhio che rimpicciolisce
l’orbita degli occhi. E poi,
soprattutto, la protuberanza d’un
corno diabolico che spunta appena,
ma che è tuttavia visibile sulla
fronte corrugata.
Arlecchino è immediatamente e
universalmente riconoscibile per il
suo vestito a losanghe multicolori.
Ebbene, anche quel suo costume
vistoso, sgargiante, è il risultato
finale di una lunga, ma lineare,
trasformazione. Alcune tra le prime,
e rare, illustrazioni cinquecentesche
ci rappresentano non per
caso Arlecchino rivestito d’un abito
sul quale, come altrettante toppe,
sono cucite foglie di varia forma e
colore. Le foglie verdi del rigoglio
estivo, e le foglie gialle dell’autunno.
Perché Arlecchino giunge in
città, a Bergamo, dal fitto dei boschi,
coperto come può e male in
arnese. Del diavolo scatenato d’un
tempo conserva la prestanza fisica,
l’atletica vitalità che mostra in
quel suo spiccar salti acrobatici e,
all’occorrenza, nel dar di bastone
con vistosa energia. Ma ha perduto
la più parte delle antiche doti di
astuzia e di imperiosa sicurezza,
certo per esser stato relegato nel
fondo delle campagne, quasi che
quell’esser stato trascurato per
gran tempo e senza contatti con
l’uman genere, l’abbia ristretto in
una sorta di innocenza sprovveduta
che, tuttavia, può, in certe
circostanze, con grande sorpresa
accendersi delle malizie antiche.
Quel suo primo abbiglio, che rimandava
a un mondo rurale e alludeva
al ciclo delle stagioni, si fece
a sua volta urbano, e le foglie divennero
pezze e cascami di stoffe
diverse e poi toppe, prima irregolari
e poi ritagliate nell’ordine geometrico
di rombi multicolori.
Un “costume folle” dirà Paul Verlaine
nelle sestine di Colombina, uno
dei 22 componimenti di Feste galanti,
la raccolta di poesie che pubblica
nel 1869, dove Arlecchino, in
Pantomima, «combina/il rapimento
di Colombina/e fa quattro piroette».
Quarant’anni dopo i riquadri
di quel folle costume attrarranno
Pablo Picasso che avrà buon gioco
a inserirli nel codice cubista della
sua pittura.
Si diceva che Arlecchino appare
nella commedia dell’arte come figura
del servo, e non c’è servo se
non in stretta relazione con il suo
padrone, la figura del vecchio Pantalone,
veneziano. Ha scritto in proposito
Mario Apollonio: «Chi serve
è in una condizione di inferiorità,
mentre (e la contraddizione è profonda
e sapiente) il padrone non
può fare a meno di lui, per lo meno
quanto egli non può fare a meno
del padrone. L’uno e l’altro si dibattono
in questa contraddizione e
non ne sanno uscire, perché manca
loro quell’agilità di adattamento
che è necessaria alla vita sociale.
Il vecchio è irrigidito in poche
sentenze e in una costante regola
di vita: avaro, brontolone, indurito
nelle idee come nelle membra; il
servo avrebbe dalla sua una naturalità
più pronta perché irriflessiva,
l’astuzia elementare ma efficace
della gente primitiva, la mancanza
di scrupoli; ma è menomato dal-
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