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este interlúdio sem fim. Mas estar assim, inactivo<br />
e activo como uma fera, gozando a neutralidade,<br />
sem um pensamento maior que o pensamento<br />
de estar, sem um sentimento tão intenso<br />
que ultrapasse a voz dos acontecimentos comezinhos,<br />
sem um sonho que me perca por sarjetas e montículos<br />
de cetim, sem a imagem de ninguém a fornicar ideias<br />
ou razões abomináveis, só como todos os objectos<br />
espalhados pelo redemoinho da sala, sem a substância<br />
de qualquer coisa a proliferar raivosamente, enfim,<br />
comigo próprio onde o próprio é ficção<br />
e mentira psicológica, eu estou para o Nada<br />
e para o sempre, nesta perfeição conjugada<br />
com a eutimia de uma organização que me escapa<br />
e se escapa, figuração de um abandono<br />
ao eclectismo das horas imperfeitas.<br />
Possuindo um acervo de mundivivências colmatadas<br />
pela memória, barítono de uma música onde o dó<br />
não chega a insinuar-se, filho livre das besteiras<br />
que os homens vetustos criaram bondosamente,<br />
absorto na frivolidade subtil de me saber homem<br />
desempregado, optando pela sinceridade magnânima<br />
da desídia como expressão de uma vontade,<br />
o meu corpo e eu, ou eu no meu corpo, estamos<br />
infinitamente bem, rodeados pelas flâmulas<br />
dos outros mundos humanos, isolados das rochas<br />
onde a incompreensão abusaria da nossa inocência,<br />
desplacentados até às raízes do nosso viver anfigúrico<br />
e usado, já sem o atrevimento de desequilibrarmos<br />
o universo, estáticos, maciços, ocupando o estrito<br />
espaço da nossa adiposidade indesculpável,<br />
silenciosos como um morto no esquife filaucioso<br />
e cosmopolita, enraivecendo todas as formas<br />
de progressão para o fim, não queremos mais<br />
que a deselegância de sermos maltratados.<br />
Mas a Hora ainda não chegou. Nem o dia findou<br />
definitivamente: eu surripiei ao momento de desatenção<br />
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