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PARASSEMACRESE
O automóvel, para lá do transporte consignado, que o tempo,
segundo todos os testemunhos, é de crise, oferece-lhe canções
que o acompanham ao longo do trajecto. A voz que o soleva a
regiões do gozo como do prazer é de Bill Callahan, e a música,
como tantos o disseram ao longo do tempo, é um bálsamo.
Alguns, literatos de trazer por casa, pensando introduzir alguma
inventividade ao truísmo, até acrescentaram, um bálsamo
epulótico. Que se pode fazer, vive-se, dizem, em democracia.
Ele percorre as ruas do bairro a uma velocidade legal, depois
da rotunda enfia-se numa estrada mais arejada, várias opções,
mas uma só via é escolhida. São umas cinco horas da tarde. O
sol explode no céu como uma imaginação do que poderá ser o
apocalipse, engraçado, o cantor – palavra que detesta para os
músicos contemporâneos – está mesmo agora a cantar, ‘my
apocalypse’. Há coincidências que até coincidem. Outras não.
Outra rotunda que nem sequer tem de contornar, vira para a
direita e desce helicoidalmente até chegar a uma espécie de
cruzamento, já que no país, de uma maneira geral, tudo permanece
um pouco indefinido. Novamente a direita e depois é
só seguir em frente até se incluir num parque improvisado e
espaçoso, junto a um edifício que de qualquer maneira é uma
instituição autárquica, embora ignore qual. Sai do automóvel,
desaparece a música. Nenhum pobre lhe estendeu a mão para
receber uma caridosa moeda. Possivelmente o seu horário de
trabalho corresponde ao dos funcionários públicos. E até faz
sentido. Afinal vive-se num estado de direito. Espicaçado por
tais pensamentos aleatórios e um pouco absurdos, chega à clínica.
Quase ninguém. Uma senhora simpática, levantando-se
talvez do desconforto que é, ou será, permanecer por muito
tempo sentada, depois de saber ao que ele vai, retira de uma
máquina imbuída de uma tecnologia actualizada o talão que
lhe será necessário dentro de alguns minutos. Estende-o com
um sorriso nos lábios, ouvindo ao mesmo tempo um caloroso
obrigado. Ele espera. Que dirão as análises?
3/19/2012
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