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CLONAGNÓIA
A deambulação simples de um pensamento extrovertido deliciado
com uma desenvoltura capaz de coincidir com a realidade.
O campo desliza para o Outono com uma tonalidade
edulcorada pela deliberação do sol, árvores despidas de frutos
não se iludem com a presença periclitante das folhas entenebrecidas
de um desgaste. Mais dia menos dia a folhagem juncará
o chão amortecido e nela só passos de homem ousarão
percorrer o silêncio da natureza. Haverá pássaros, rodeios de
coelhos, sinuosidades de cobras, perplexidades acidentadas
de ratos, lagartixas insalubres, filas desmedidamente formigueiras.
O par de milhafres sobrevoará a área do compromisso
e em agudos gritos de uma linguagem desconhecida
preencherá o vazio azulado, ou não, do céu. Ele lá estará.
Espera. Possivelmente alheado de qualquer sofrimento ou de
qualquer alegria, sentindo apenas que estar é um prazer indesmentível.
Mas que próximo futuro ousará ser um futuro
anterior? Ninguém sabe. Sabe-se muito cuidadosamente que
se vive nos limites da sensação e nos conluios das percepções,
o roseiral continuará a produzir rosas? Não sabe. Ele
passa de olhar em olhar pela materialidade das coisas, ouve
impossíveis arquejos da sensibilidade, julga-se talvez um
animal, uma civilização, uma história. Desavinda a memória
nada mais lhe resta que passar pelos meandros das ervas ressequidas
na ustão indecorosa do sol abrasador. O que vai pelo
mundo? Um pouco de tudo. Continentes procuram sair de misérias
ancestrais, continentes estão comprometidos em riquezas
insustentáveis. É, pelo menos, o que dizem. É importante
o que passa por história? Têm algum interesse tais acontecimentos?
Mudança foi sempre o nome da dança, um jogo de
acasos e de equívocos. Procura apenas a sanidade carnal do
seu corpo. Haverá contudo cura para o que não há? Perdido
em congeminações vai pelas sendas disfarçadas até onde as
últimas árvores, ao fundo do terreno ávido, se comprometem
a comparecer. A vida não é, não foi, nunca será adjectiva.
20/9/2012
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