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O SUBLIME
Sinto que tenho muito para dizer,
mas o dizer não se diz, não se faz,
não se exterioriza num acontecimento
ou numa ideia que iluminasse por segundos
a minha disposição para sentir alguma coisa.
Catapulto-me para a memória recente
e voluntária, que foi realizado na experiência
do real nos últimos tempos? Fiz uma viagem
ao norte no fim de semana, a família original
revista como quem descobre a infância.
Tanto aconteceu, tanto se perdeu, a viagem
na auto-estrado não me trouxe, nem de longe
nem de perto, o Arizona, o New Mexico,
o Colorado. Se disser, como digo agora,
Mesa Verde, quantos saberão ler?
Não é culpa de ninguém, eu sei,
mas eu estive lá. Olho, ou melhor,
olhei para a paisagem portuguesa mudando
do sul para o norte, algum vinhedo,
pinheiros, eucaliptos tornados autóctones.
Ah! mas onde estão as sequóias?
A humidade milenária, a atmosfera feérica
de uma vegetação impedindo o sol
de chegar ao solo, ao chão de uma terra
que os deixou resistir centenas de anos?
Nada de horrível na viagem do sul ao norte,
nem um acidente para se poder conjugar
algumas considerações sociológicas.
Melhor assim. Que interessa o sublime
quando do mundo nada se pode sublimar?
27/11/2012
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